Глава Двадцать Шестая ( Его футболка )

О. Мой. Бог.

Что это было?

Я конечно же знаю что это было, это был мой личный позор.

Но почему всё это происходит именно со мной?

Сначала я спряталась в ванне, просто чтобы привести мысли в порядок.

Может он не видел?

Ага. Конечно. Я стояла как рождественская ёлка посреди гостиной. Даже не понимаю как так вышло.

Я долго стояла под горячей водой, потом пыталась найти фен. Безуспешно. Поняла что не взяла с собой его одежду, а моя упала прямо на мокрый пол.

Это ужас, я сказала что скоро выйду, но это не так. Я не хочу выходить.

Я хожу по комнате, как сумасшедшая. Хотя почему "как"? Я точно уже слегка поехала. Мне просто стало настолько уютно здесь, что я забыла, что вообще-то это не мой дом. И не мой парень.Хотя... сейчас он, получается, как бы...

СТОП. Не туда.

Я надела его гигантскую серую футболку и какие-то свободные серые штаны, взяла телефон и подошла к двери.Конечно, он уже ушёл, но всё равно страшно. Вдруг он скажет что-то.Или — что хуже всего — ничего не скажет.

Сделав последний вдох на выживание, я приоткрываю дверь и крадусь по лестнице, как ниндзя. Только в обнимку с нарастающей неловкостью.

Из кухни доносится аромат тыквы и чего-то вкусного. В животе тут же предательски урчит — спасибо, организм, очень вовремя.

Я вздыхаю. Спрятаться навечно не получится. Мы всё равно застряли вместе.И, судя по тому, как яростно снег бьёт по окнам, уехать я смогу примерно... никогда.

Хорошо.Я просто выйду и сделаю вид, что ничего не было. Он зашёл на секунду — что он там мог увидеть?Правда?

Вот и план. Я буду спокойна. Буду вести себя естественно. Поужинаю, посмеюсь, предложу посмотреть фильм — и вообще забуду об этом.Он забудет.Все забудут.Кроме меня, конечно.

Но я справлюсь. Я взрослая. В его футболке. На его территории. С абсолютно раздавленной гордостью.

Потрясающе. Просто лучшее свидание в моей жизни.

выхожу в кухню с выражением полной уверенности на лице. Ну... почти полной. Наверное.

Он стоит у стола, спиной ко мне. В этот момент мне хочется просто раствориться в воздухе. Но, увы, моя анатомия не поддерживает режим "исчезнуть", так что приходится делать шаг вперёд.

— Пахнет... очень вкусно, — произношу я голосом человека, у которого всё под контролем, и которого точно никто не видел без одежды с испуганным визгом.

Он поворачивается. И, кажется, борется с тем, чтобы не усмехнуться.Я делаю вид, что не замечаю.Я вообще ничего не замечаю.

— Садись, всё уже готово, — спокойно говорит он, будто между нами не случилось неловкости уровня катастрофы.

Я киваю и сажусь за стол, стараясь выглядеть максимально естественно.Ну, знаешь, как выглядят в фильмах девушки, которые абсолютно не смущены, что чуть не продемонстрировали свою анатомию любимому человеку без предупреждения.

— Ты... — он вдруг делает паузу, и я замираю. Сердце в пятки. Вот оно. Сейчас скажет. Сейчас...

— Ты не так носишь мои штаны.

Я на секунду замираю, потом смотрю вниз.

Да.На мне его штаны.И они на мне... задом наперёд.

— Это...

Он смеётся.По-настоящему, открыто, тепло.И вместо того чтобы провалиться сквозь пол, я вдруг чувствую себя в безопасности. Даже в его штанах, даже в его футболке, даже с этой идиотской сценой в голове.

Он ставит передо мной тарелку, садится рядом и подаёт мне вилку.

Я сажусь за стол, аккуратно, будто он может взорваться, если я двинусь неправильно.Смотрю на тарелку. На стол. На свои колени.Да куда угодно только не на него.Ни в коем случае.Контакт глаз — смертельно опасен.

Щёки горят так, будто кто-то поставил внутрь две лампочки накаливания.Почему я не умею вести себя, как нормальный человек? Почему даже вилка в моей руке выглядит, как чужой предмет?

Он двигается где-то рядом, и я только по звукам понимаю, что он что-то ставит на плиту.А я продолжаю есть... нет, ковырять салат, делая вид, что безумно увлечена морковью.

— Ты точно не замёрзла? — его голос звучит мягко и будто ближе, чем был секунду назад.Я не успеваю ответить. Он оказывается рядом, на корточках, и берёт мою ступню.

Я замираю.Что он делает?Что он...

— У тебя ноги ледяные, — спокойно говорит он, вытаскивая из-за спины пару тёплых носков.

Я, возможно, перестала дышать.

— У тебя нет фена, — бормочу я, внезапно самой себе. — Я искала, и волосы мокрые, и я...Почему я это вообще говорю?

— Знаю. Я хотел купить, но забыл. — он смотрит вверх и, наконец, встречается со мной взглядом.Я тут же отвожу глаза.Щёки уже не просто красные — они конкурируют с томатным супом.

Он берёт мою ступню обеими руками — осторожно, как будто я хрустальная — и натягивает тёплый носок. Потом — второй.А я просто сижу и... не знаю, куда деть руки. Или ноги. Или сознание.

— Спасибо, — наконец выдавливаю я, почти шёпотом.Он улыбается уголками губ и легко касается моего колена, прежде чем встать.

— Не за что. Только не простудись, ладно?

Он уходит обратно к холодильнику, как будто ничего особенного не произошло.

А я сижу с очень теплыми носками на ногах, с красными щеками, с комом в горле.

Ужин безумно вкусный. Он постарался сделать всё идеально. Хотя даже если бы он этого не сделал, для меня он просто идеален.

Точнее, он ест, а я сначала делаю вид, что ем, потом наконец решаюсь посмотреть на него. Просто не могу сосредоточиться на еде. Смотрю на него краешком глаза и сильно хочу обнять.

Как же я скучала.

Он не делает ни одной неловкой шуточки. Не смотрит многозначительно.

Наоборот — обсуждает вкус еды. Спрашивает, нравятся ли мне гренки.

Даёт соль.Предлагает ещё чаю.Всё так... спокойно.

И я вдруг ловлю себя на мысли, что чувствую себя как дома.Хотя дома я так себя не чувствовала давно.

Мы убираем еду — и как-то само собой всё становится проще. Я даже пару раз смеюсь по-настоящему, не пряча лицо за кружкой.

Щёки всё ещё розовые, но теперь скорее от тепла, чем от смущения.

— Фильм? — спрашивает он, когда кладёт последнюю вилку в ящик.

— Угу.

Мы усаживаемся на диване. Он берёт плед и накидывает на нас обоих, даже не спрашивая. Просто как будто знает, что я замёрзла.

Откуда он может так хорошо знать что мне нужно?

Экран мягко светится, и через несколько минут я так погружаюсь в атмосферу, что почти забываю, сколько всего произошло за день.Он сидит рядом. Близко, но не слишком. Просто... так, чтобы я чувствовала, что он рядом.

И я чувствую. Вместо того чтобы смотреть фильм, просто ощущаю его тепло и слишком отвлекающую ауру. Он такой теплый, что мне хочется прижаться к нему словно я котёнок и мурлыкать от того, что я наконец в его руках.

Наша разлука сделала со мной странные вещи, я не думала что могу ощущать столько всего одновременно. Хочу обнять, хочу взять его за руку, хочу провести рукой по отросшим прядям светлых волос. Еще хочу его укусить...

Почему-то мысли унесли меня настолько далеко, что я не поняла как в какой-то момент свет просто гаснет.

Весь дом замирает.Абсолютно весь свет гаснет так резко, что я на мгновение даже перестаю дышать.

Теперь горит только экран телевизора. Его слабое голубоватое свечение расплывается по комнате, отбрасывая мягкие тени. Всё остальное — в полумраке.Я слышу только его дыхание. И своё.

Сердце почему-то начинает стучать быстрее, как будто решило, что пора бить тревогу.

— Сработало автоотключение, — спокойно говорит он, не двигаясь. Его голос звучит ровно, без тени тревоги.

— А... это надолго? — спрашиваю я тише, чем хотела.

— Нет. Сейчас включится генератор. Я заранее всё настроил. — Он поворачивает голову ко мне. — Не бойся.

Я киваю, хотя он не может этого видеть. Чуть приближаюсь к нему.

Мне становится немного не по себе. Не из-за темноты.Из-за того, что рядом он.Так близко.И я так сильно этого хотела — чтобы он был рядом — что теперь не знаю, куда себя деть.

Он слегка двигается под пледом. И я внезапно ощущаю, как его рука касается моей. Едва-едва. Просто скользит по коже, будто случайно.

Но не отдёргивается.

И я тоже не двигаюсь.

Свет от телевизора отражается на его лице. Он такой спокойный. Такой уверенный.А я жду когда станет страшно, или тревожно, но ничего такого не происходит.Только очень... спокойно и хорошо.

Я вдруг понимаю, что мне страшно не от темноты, а от света — когда он снова включится, всё станет реальным. Слишком реальным.А сейчас — будто пауза. Между вчера и завтра и этими двумя месяцами ада.

Я прижимаюсь к нему ближе. Не сильно.Он сразу это чувствует.И не просто не отдаляется — наоборот, чуть меня приобнимает. Очень осторожно.

Так, что я даже не сразу понимаю, что сижу теперь не рядом, а на нём. В его тепле. В его запахе.Он ловко притянул меня к себе и обняла его за шею.

— Ничего, — шепчет он. — Скоро свет вернётся.

— Я... не уверена, что хочу, чтобы он возвращался, — неожиданно для себя произношу я сглатывая этот ком волнения.

Он чуть замирает.Я тоже.

Почему я это сказала?Просто устала бежать от себя, устала быть трусихой, жить в вечной тревоге и страхе. Бояться себя и всего вокруг.

А потом его рука оказывается на моей щеке.Он касается меня так бережно, как будто я не девушка, а воспоминание, которое он боится разрушить.

— Тогда...надеюсь он не включится— говорит он тихо, глядя мне прямо в глаза.

Я медленно киваю.И он касается моего лба своим. Нежно. Почти неслышно.

Внутри всё замирает.Вся та паника, неловкость, страх — отступают.Я впервые за долгое время чувствую себя... не просто рядом с кем-то.Я — на своём месте.

Его рука обнимает меня крепче. Он прижимает меня к себе, так, что я чувствую каждую линию его тела. Его поцелуи становятся чуть смелее — в уголок шеи, за ухо. Я тихо вздрагиваю и прижимаюсь ближе.

Всё что он делает очень приятно, настолько что я ощущаю как моё тело предательски начинает таять в его руках. Он просто отключил центральное управление моего тревожного мозга.

Его рука пробирается под футболку и я замираю, когда понимаю что под ней ничего нет, абсолютно ничего.

Его рука тоже замирает где то на моей талии.

Дыхание неровное, будто он только что бежал, когда наконец произносит:

— Прости...

Он убирает руку, но я тут же останавливаю его.

— Нет, я хочу...точнее не останавливайся.

Он тяжело сглатывает, замирает на секунду — а потом его рука начинает нежно ласкать мою кожу.Грубоватые пальцы будто обводят невидимые узоры по чувствительной поверхности.

Он поднимает руку к моей груди, но не касается сразу — лишь легонько проводит костяшками по выпуклости, и я невольно выгибаюсь навстречу.

Рэйден целует меня в шею, поднимая край футболки.В темноте я улавливаю блеск его серых глаз и киваю в ответ на его немой вопрос.

Сейчас я не могу думать.Моё тело — в его руках.Разум — тоже.

Мы молчим.Он не двигается после того как футболка отброшена куда-то на диван. Я тоже.Только дыхание между нами — горячее, редкое.

Я не знаю, к чему сейчас готова — но рядом с ним, в его сильных руках, когда он становится всем, что мне нужно, я чувствую: я ему доверяю.

Он накрывает мою грудь ладонью. Другой рукой проводит по спине.Моё тело тут же откликается.Изнутри поднимается тепло — оно растекается по груди, животу, уходит в пальцы.

Его губы накрывают мой сосок и я издаю отчаянный всхлип от этого нового ощущения.

Дрожь проходит по каждой клеточке момент тела.Я замираю, но не от страха.От желания.От стремления остаться в этом моменте.Чтобы он длился вечно.

Он отпускает мою грудь и нежно целует вторую.

И вдруг — щелчок.В доме срабатывает генератор.Свет включается.Мы не двигаемся.

Мгновение — и всё рушится.Магия растворяется, оставляя только реальность.

Он касается лбом моего, будто проверяя — всё ли в порядке.

Я смотрю на его руку. На свои — они лежат у него на груди.Паника медленно подкрадывается.Я снова голая.

Всё рушится — хрупкая магия рассыпается, будто её и не было. И я остаюсь в этом свете, оглушённая, смущённая, потерянная ещё сильнее, чем до того.

Прикрываю грудь руками и чуть отстраняюсь.

***

✨Как вам глава?✨Надеюсь понравилось.Жду ваши комментарии и звездочки. ⭐️⭐️⭐️Очень надеюсь на вашу поддержку.