Часть 8: Границы боли

— А если хочу, чтобы стал хуже, то? — голос Миноры прозвучал неожиданно твёрдо. Она сама испугалась того, как это вырвалось.

Эдвард замер.

На мгновение — долю секунды — в его взгляде мелькнуло что-то, чего она не смогла понять. Ни гнев, ни удивление. Что-то более опасное. Холодное спокойствие.

Он медленно опустил руку, убрав её запястье из своей хватки.

— Тогда ты не просто глупа, — прошептал он. — Ты вызываешь бурю, даже не зная, что она может смести тебя с лица земли.

Он приблизился, и воздух будто стал гуще. Она стояла, не отводя взгляда.

— Ты начинаешь играть. Но у тебя нет ни оружия, ни правил. Только дерзость. Думаешь, мне понравится?

— Всё равно, — ответила она, сквозь дрожь в голосе. — Всё равно, что тебе нравится. Я не твоя кукла.

Он резко схватил её и притянул к себе, близко, почти не касаясь губами кожи.

— Тогда веди себя, как взрослая. Но знай: за каждое слово, каждое движение — будет ответ.

Он отпустил её, и она пошатнулась. Он отошёл, будто ничего не случилось.

— Ужин будет внизу. И ты спустишься. Или я поднимусь за тобой. И поверь — ты этого не хочешь.

Он вышел, оставив после себя гнетущую тишину.