02:30. Аэропорт Нового Орлеана.

Грузовик подъехал к частному ангару. Внутри ждал небольшой транспортник Cessna 208 с канадскими номерами. Пилот – угрюмый тип в лётных очках – курил, не обращая на нас внимания.

– Документы. – Я протянул ему папку.

– Всё в порядке, инспектор. – Он даже не взглянул.

Но тут из-за угла вышел полицейский. Молодой, настырный.

– Эй, а что за груз?

– Рыба. На экспорт.

– Покажите-ка.

Я обменялся взглядом с Билли. Старик медленно потянулся за пояс – там торчала рукоять ножа.

Но вдруг...

Раздался рёв турбин.

Самолёт, стоявший в метре от нас, внезапно запустил двигатели.

– Что за чёрт?! – закричал пилот, бросаясь к кабине.

Полицейский обернулся – и в этот момент его затянуло в левую турбину.

Хруст костей.

Кровь на лопастях.

Тишина.

– Ну и хуй с ним, – пробормотал Билли, вытирая брызги со лба.

Пилот вылез из кабины, бледный:

– Сбой в системе... Самопроизвольный запуск...

Я вздохнул, доставая пачку сотенных.

– Несчастный случай. Ты ничего не видел.

Он кивнул, пряча деньги в карман.

Я ехал по пустынной трассе, слушая радио. Nina Simone сменилась The Animals – "House of the rising sun".

Билли, сидевший на пассажирском сиденье, усмехнулся:

– Вот так и живём, капитан. Одни – в турбину, другие – в Канаду.

Я не ответил. Просто прибавил скорость.