Ликорис

Когда вина тяжкой ношей опускается на плечи, что делать нам, смертным? Построить храм собственному прошлому и таскать туда охапки полевых цветов или же терзать себя жалкими попытками начать новую жизнь? Кто знает. Сейчас нам ведомо лишь одно: на тропе у старых домов расцветают ликорисы - цветы мертвецов, путь к спасению долог и нет ни света, ни тишины, чтобы скрыться от пыток собственной памяти. Эта история о большой ненависти. Семьи грызутся внутри себя, опуская руки в кровавые реки. Они не говорят о спасении, прекрасно понимая, что его не обрести. Грехи прошлого передаются детям. И в конечном итоге всё превращается в игру. #34 в художественная проза - 15.11.16 #27 в художественная проза - 18.11.16 #20 в художественная проза - 19.11.16