Пролог. Стенли

Холодный ноябрь

Снова эта чёртова ночь. Не знаю какая по счёту эта бессонная ночь вдали от тебя. Каждый новый день проходит, как в бреду. Воспоминания, словно колкими иголками стараются только сильнее ворошить прошлое, которого так боялся. Я сожалею, что обманул твои надежды, и сделал бы всё, чтобы забрать твою боль. Наверное, просто ещё недостаточно готов сделать этот шаг прямо сейчас. Мне стоило быть честнее с тобой. Да, определённо стоило. Я сам разрушил наше счастье, и только сейчас начинаю осознавать всю пагубность своего поступка. Изредка меня согревает лишь книга, оставленная тобой после нашего расставания длинною в несколько лет.

Что-то ужасное и странное происходит с моим рассудком. Мне снятся кошмары...и твои стихотворения. Произведения с каждой страницы мучают, и одновременно приносят вдохновение. Просыпаясь посреди ночи, я беру в руки кисть и русую те строчки, которые приснились мне. Может я параноик и это просто плод моего воображения?

Помнишь своё стихотворение «Бабочки»? Пару недель назад я проснулся в холодном поту, когда рассудок сам напомнил о существовании твоей любви в таком обличии.

" У тебя в руках мои бабочки, Я прошу не сжимай ладони. Не хочу, чтобы эти лампочки, Все потухли от жуткой боли. "

Сразу вскочив с постели, я сел за свой мольберт, чтобы изобразить черты будущей картины, только что родившейся в голове. Собственные мысли плавно направляли меня к нужной идее. Казалось, что в этом безудержном потоке смешались кисти, краски и мои чувства. Сердце бешено танцевало от предвкушения собственного исцеления.

Белое пространство постепенно начали заполнять множество разноцветных бабочек. Две человеческие души, стоящие друг напротив друга, невинно вглядывались в глаза родной души. Образ девушки постепенно становился настолько знакомым, что, когда я отодвинулся чуть поодаль, обомлел. Я рисовал девушку, похожую на тебя, Лилу, от чего мне становится не по себе. Ты держала в своих хрупких ладонях сердце, олицетворённого виде крылатого существа. Пространство вокруг начинало светлеть на несколько оттенков. Так, твоя любовь дарила тепло.

Проведя последний штрих, я снова взглянул на мольберт, и понял, что это моя лучшая работа за последнее время. Моя живопись льётся через боль и ненависть к себе.

Я проклинал каждый божий день себя за то, как поступил с тобой. Ты подарила мне второе дыхание в живописи, а я сломал то, чем ты так сильно дорожила. Твоя мечта разрушилась под гнётом моей гордости. Знаю, что мне нет прощения, но я просто не вижу своей жизни без тебя. Мне хочется верить, что когда-ни будь получится всё исправить. Сейчас твоя книга самая ценная вещь в моём доме.

Пойми, я пытался отправить тебе пару сообщений на email, но, видимо, ты их проигнорировала или сменила адрес. Стоит ли говорить про рукописные письма, которые я продолжал писать на протяжении нескольких месяцев. Наверное, они терялись на просторах почты. Ты же не выбрасывала их, увидев одно лишь моё имя на конверте?

Прошло столько времени, Эмили, но я всё ещё надеюсь на наше воссоединение. Ты единственная девушка, которую я вижу рядом с собой. Без тебя я простой художник-одиночка с раной на душе.

Письмо, так и не нашедшее своего адресата,штат Калифорния, Сан-Хосе