Пролог. Эмили

Пасмурный октябрь

Стенли,

Думаю, что спустя несколько месяцев твоё имя вошло в мою привычку. Не знаю, зачем я вновь пишу эти строчки, которые так и не смогу отправить. Всё это похоже на разговор с самой собой — письмо в пустоту.

В последнее время я чаще стала ловить себя на мысли, что вместо нас осталась огромная пропасть, разъедающая моё сердце с каждым ударом. Ничего не изменилось. Кроме одного. Тебя. Ты всё также не перестаёшь жить в самых потаённых уголках моей памяти. Прошло больше года, когда мы виделись в последний раз.

Мне так не хочется говорить много лишних слов, от них всё равно никому не станет легче, но они словно сами просятся быть услышанными. Ты единственный, кому удалось прикоснуться к самому сокровенному — к моей душе, жаждущей искренности с привкусом искусства. Наверное, в этом и крылась проблема наших ошибок, ведь наши мечты так и остались сладкими грёзами тех, кто когда-то был единым целым.

Каждый раз, когда очередное твоё письмо переступало порог моего общежития, я надеялась, что вместе с ним мне доведётся увидеть тебя. Как же я ошибалась. 

Я так и не осмелилась ответить ни на одно твоё раскаяние. Наверное, мне до последнего хотелось верить, что ты приедешь и всё будет как раньше. Когда за окнами начали пробегать одни месяцы за другими, только тогда я стала понимать, что между нами ничего больше не может быть.

Ты исчезаешь из моей памяти, но постоянно возвращаешься вновь. Я больше не вижу смысла в своих стихотворениях, посвящённых от и до нашей истории, так быстро растаявшей вместе с прежними чувствами. Вместе с тобой ушла и часть меня. Пропало вдохновение, позволяющее держаться мне на плаву. Не могу. Не могу просто не думать о тебе каждый день.

Моей любви не хватило на нас двоих. Мне хотелось верить в лучшее, но это лучшее растоптало меня. Твоя любовь была похоже на исцеление, но в то же время на якорь, тянущий за собой. 

Признаться честно, я готова была идти за тобой до последнего, чтобы в конце пути увидеть счастье в твоих глазах, переплетающееся со мной. Но я обожглась. Так сильно, что боль достигла разрушающих размеров. Я была настолько помешана на чувствах к тебе, что эту страсть было невозможно перекрыть никем другим. Ты исчез из моей жизни, как ненужная запись, вычеркнутая взмахом карандаша.

Я знаю, ты боролся. Как бы не было трудно, ты терпел все шрамы, вырывающиеся обратно наружу. Жаль, что эти шрамы задели меня. Пламенная надежда раскололась, и вряд ли сможет существовать по разные стороны творчества. Скажи, что ты остановил мгновение нашей первой встречи и превратил его в картину. В самый невинный и запоминающийся момент.

Помни, что моя любовь навечно останется с тобой, запятнанной с запахом красок и страниц книг, с кричащими о чувствах строчках. 

Твоя Эмили

Письмо, так и не нашедшее своего адресата, Нью-Йорк

***

Сделав небольшую паузу и собираясь с мыслями, я снова взглянула на только что написанные слова и поняла, что всё ещё не смогла простить саму себя.

«Чёрт...», — произнесла я почти со слезами на глазах и вспомнила всё, что связывало меня с ним.