Лица в дыму, тела в грехе

Детройтская ночь. Тёмная, как мысли в башке после четвёртого шота текилы. Воздух пропитан бензином, потом и дешёвым табаком. Мотор моей чёрной как уголь ‘60 Impala урчит, как разъярённый зверь, пока мы с Сантьяго мчимся по улицам в сторону клуба "Inferno". Неоновые вывески мигают, будто город подаёт сигналы. Кому? Чёрт его знает. Мне плевать.

Сантьяго ржёт, закуривая сигарету. Этот ублюдок с испанскими корнями всегда находил кайф в хаосе. Его рубашка полурасстёгнута, волосы чуть взъерошены, а глаза блестят от нетерпения.

— Слышишь, брат, я сегодня найду себе пару сочных тёлочек. Или одну, но с характером, как у тигрицы. — Он выдыхает дым в открытое окно. — А ты что? Всё думаешь о той блондиночке?

Я не отвечаю. Пальцы нервно постукивают по рулю. В башке крутится её лицо. Скай. Умная, тихая, почти стерильная, как будто создана для галереи академических портретов. Но то, как она посмотрела на меня в университете... Блядь, это не был просто взгляд. Это был вызов. Скрытый, утопленный в фальшивой невинности. А потом я её увидел. В списке участников клуба. В списке гостей. В клубе.

В клубе, мать его.

Я врубаю поворотник и сворачиваю к парковке. Вечеринка уже во всю идёт. Двери открываются, как челюсти пасти, выпускают дым, свет и звуки — качающий бит, стоны басов и женские визги.

— Заходим, как короли, — усмехается Сантьяго, хлопая меня по плечу.

Мы входим. Я чувствую, как на нас обращают внимание. Я в чёрной майке, куртке из матовой кожи, на шее цепь, на руках шрамы. Сантьяго — живой крик сексуального безумия. Девки тянутся к нему. Я просто прохожу. Ищу глазами. Её. Чёртова Скай.

— Дес, глянь налево. — Сантьяго улыбается, как дьявол в рекламе виски.

Я поворачиваю голову. И вижу её. В коротком чёрном платье, волосы распущены, губы алые, как грех. Она смеётся, прикрывая рот рукой, сидя в компании каких-то подружек. Её глаза не ищут меня, но я не могу оторваться.

— Что она тут делает, а? — бормочу я. — Утром сидит, блядь, на первой парте, зубрит право, как ангелочек. А ночью? Пляшет с чертями.

— Может, и ангелы любят ад, брат. — Сантьяго кивает бармену. — Две текилы.

Я подхожу ближе. Не лоб в лоб, не сразу. Я наблюдаю. Она смеётся, потом смотрит в сторону танцпола. Я чувствую — она знает, что я рядом. Блядь, она играет в это.

— Десмонд?

Её голос как шёлк, скользящий по коже. Я поворачиваюсь. Мы почти вплотную.

— Скай, — говорю я, выдыхая дым из сигареты, которую даже не помню, как закурил. — Ты выглядишь... совсем не так, как утром.

— А ты выглядишь всё так же: опасно. — Она щурится. — Ты что, шпионишь за мной?

— Не льсти себе, принцесса. Этот клуб мой старый знакомый. — Я делаю шаг ближе. Наши тела почти касаются. — А ты?

— Я тут с подругами. Просто отдохнуть. Или это тоже под подозрением?

Она играет. Чёрт возьми, как она играет.

Я хочу сказать что-то ещё, но в этот момент раздаётся грохот. Кто-то толкает кого-то у бара. Шум. Крики. Сантьяго уже идёт туда, как хищник. Я чувствую — дело пахнет жареным.

— Не двигайся отсюда. — Я говорю Скай, как приказ. Она улыбается, дерзко:

— Удачи, босс.

Я поворачиваюсь и иду к Сантьяго. Два местных крысёнка, с мордами, что я бы в бетон закатал. Один из них — Грифф, бывший поставщик с района. Мой груз — оружие — был перехвачен. Я точно знаю, что кто-то из их круга в этом замешан.

— Вы чё, твари, думали, я не найду? — рявкает Сантьяго.

Я хватаю Гриффа за ворот:

— Где груз, паскуда? Где мои автоматы, а? Думаешь, я шутки шучу?

Он блеет что-то невнятное. Я врезаю ему кулаком под рёбра. Потом ещё. Кровь на моих костяшках, и мне, блядь, плевать.

— Босс! Сзади! — Сантьяго кричит.

Я резко поворачиваюсь. Кто-то замахивается бутылкой. Рефлекс. Я уклоняюсь, выбиваю его локтем, и он падает. Кровь. Визги. Музыка орёт. Всё смешивается. Я — в этом дерьме. И я чувствую себя дома.

Когда всё утихает, охрана выволакивает тела на улицу. Сантьяго вытирает кровь с губ.

— Мы узнали кое-что. — Он смотрит на меня. — След ведёт в старую пристань. Там, где тусовались твой батя и его... друзья.

Я молчу. Виски обжигает горло. Я поворачиваюсь и вижу Скай. Она стоит у стены, с бокалом в руке, наблюдая. В её взгляде нет страха. Ни капли. Она поднимает бровь.

— Проблемы? — спрашивает.

— Всего лишь прелюдия, малышка. — Я смотрю на неё долго. — Как твоё полное имя?

— Скайлар. Скайлар Грей.

И что-то в этом имени щёлкает у меня в голове. Оно звучит... знакомо. Слишком. Блядь.

Я ухожу в ночь, не дождавшись ответа.

В груди что-то щемит. Не чувство. Интуиция. Какой-то невидимый пазл складывается в голове. Эта девчонка — не просто тёлочка с универа. И я узнаю, кто она, даже если мне придётся сжечь этот грёбаный город дотла.