Запах пороха и поцелуй ярости

Дверь особняка с глухим стуком захлопнулась за спиной. Десмонд шагнул внутрь, и только теперь его лёгкие наполнились хоть каким-то воздухом. Всё тело гудело - от выстрелов, от адреналина, от ярости. От той чёртовой девчонки. Его пальцы с силой вжались в дверную ручку, а затем резко отпустили, будто она его обожгла.

- Твою мать... - прошипел он сквозь зубы, кидая куртку на пол.

Дом погрузился в тишину, только с кухни доносились голоса. Он не стал туда идти. Слишком много всего бурлило в груди. Кровь в ушах шумела, будто буря. Он шагал по дому, оставляя за собой след пыли, запах гари, и злобы. Сантьяго, мать его, был прав. Это была ловушка. Камеры засекли их за полчаса до их прибытия, а он - как долбанный идиот - вёлся на запах пышных тел и дешёвого виски.

Скай. Чёрт бы её побрал.

Она стояла в том грёбаном клубе как королева. Свет бил в её светлые волосы, и он, мать его, впервые в жизни не мог отвести глаз от блондинки. Ненавидел блондинок, всегда. Слишком гламурные, фальшивые. Но не она. В ней было что-то... дикое. Что-то, от чего у него сжимались кулаки, а сердце билось так, как будто он снова был пацаном, впервые увидевшим кровь на своих костяшках.

2 часа ранее.

- Ты не едешь с нами - сдохнешь здесь, поняла?! - его голос тогда сорвался, хриплый, почти срывающийся в крик.

- Пошёл ты, Санчес. Я не твоя собственность, - её глаза метали молнии, а губы дрожали. Не от страха. От ярости. Такая же, как он. Такая же чёртова огненная натура.

- Следи за языком, или я найду ему другую дело - я взял под локоть девушку и приблизился намного как смог. От нее пахло так вкусно даже алкоголь в ней не помог убить эту свежесть. Почему она не испугалась? Словно жила она в таком мире.

- Отвали от меня или тебе не будет сладко как сейчас - она нежно усмехнулась и оттолкнула меня и снова вернулась назад к подружкам, которые с испугом и с неким интересом наблюдали за этим.

- А она забавная - усмехнулся и не подумал даже за ней идти.

Как будто ничего не было клуб продолжал играть, а раненых несколько охранников убрали, объяснив интересующим, что они просто перебрали.

Он выбежал тогда, оставив за собой след проклятий. Не мог. Не хотел признавать, что в груди кололо из-за неё.

Сантьяго сидел на диване, лоб в крови, но усмехался.

- Ну что, брат, горячая ночь, да? - фыркнул он.

- Ебать её в рот, Сантьяго. Они знали. Ждали. Я как идиот на крючке.

- Ага. И она там как наживка стояла. Красивая такая наживка, а?

Десмонд зарычал, схватив бутылку из бара. Глотнул. Жёгло. И правильно.

- Она не наживка. Она... - он оборвался. Не знал, кто она.

****

Утро наступило, как пощёчина. Солнце било в окно, как будто стебалось над ним. Он лежал на диване, не раздевшись, с пульсирующей болью в висках и запахом пороха в носу. Тело ломило, душу выворачивало.

- Дес? - мама постучала тихо. Он открыл глаза. Её лицо - как из старой мечты. Такое доброе. Светлое.

- У нас гостья. Лесли. Помнишь Лесли?

Он встал. Лесли. Мама всегда говорила, что с ней у них были лучшие и худшие дни. Они были как сестры. Десмонд натянул чёрную рубашку и прошёл на кухню. Лесли сидела с бокалом вина. Высокая, с длинными ногами, и теперь уже не модель, но всё ещё роковая. Рядом - тётя Хлоя, милейшая как всегда, жестикулирует что-то весело.

- Сладкий, ты вырос, - прошептала Лесли, глядя на него. - В тебе столько... Блейка.

Мама вздохнула, но улыбнулась.

- Мы с твоим отцом... Ох, сколько мы зажигали. Помнишь, Лес, ту ночь в участке?

- Чёрт подери! - захохотала Лесли. - Нас забрали как школьниц. А потом вваливаются твой папа и Крис... Как в фильме. В чёрных костюмах, серьёзные... А потом так наорали на нас, что я чуть в кресле не утонула.

- Крис? - перебил Десмонд. Его голос слабо дрогнул.

- Муж Лесли. Тогда ещё парень, - пояснила мама. - Они с Блейком были, как ты с Сантьяго. Два огня.

Десмонд почувствовал, как сердце ударилось больно. Крис. Тот самый?

Он хотел спросить. Хотел, мать его, узнать. Но в этот момент в прихожей раздался звук. Тяжёлые шаги. Мужские. Медленные. Дверь открылась.

- Простите за опоздание. - Голос, густой, как табак и виски.

Глаза Десмонда резко сузились. Он узнал этот голос. Где-то. В подземке. На камерах. В его памяти, как эхо.

Он повернулся. И замер.

Атмосфера сгустилась. Как перед бурей. Как перед выстрелом.

------

Ого... что же тут произошло? Как много жара? А это девчонка не промах. Но что она там делала? Не значит ли это что она ведёт двойную жизнь?