Лихорадка под кожей

Глава 4

Универ в Детройте, мать его, был не просто огромным. Он был как ебучий лабиринт - стеклянные стены, блестящие полы, кондишн дует будто из чьей-то душевной дыры. Всё блестело, словно здесь не учились, а снимали рекламу геля для душа. Десмонд шагал по коридору, вжимая в плечи свой холод, сука, как броню. Рядом шёл Сантьяго, этот ублюдок был как всегда с приподнятым настроением.

- Посмотри, мать его, на это - рай для члена, - он ткнул подбородком на проходящих мимо девушек. - Бля, вот эта в чёрной юбке - моё предсмертное желание.

- Угомонись, - буркнул Десмонд, скользнув взглядом по ней. - Ты здесь как турист, а я пытаюсь не сдохнуть от скуки.

- Не пизди. Ты только что отказался поехать на кладбище с мамкой и тётей. Так что, блядь, или ты живой, или ты уже мёртвый внутри.

Он промолчал. Мать была как ангел в теле человека. Когда она подошла утром в их комнате, глаза уже были красные. Но она не проронила ни слова о своих подозрениях. Не спросила, куда он пиздует по ночам. Не спросила, почему у него руки иногда в крови, а рубашки - в запахе пороха. Она просто сказала:

- Мы с Хлоей пойдём к отцу. Если передумаешь - ты знаешь, где найти нас.

А он не передумал. Ему было похуй. Нет, не совсем. Просто боль была где-то глубже, настолько глубоко, что уже не чувствовалась.

Теперь он шагал по кампусу, вдыхая этот новый воздух. Университет был пропитан запахом денег и пафоса. Юриспруденция - смешно. Он знал законы лучше, чем преподы, потому что знал, как их ебать. Сантьяго толкнул его плечом:

- Эй, брат, у нас же пара через 10. А ты ещё не флиртовал ни с одной. Позор фамилии, блядь.

- Пошёл ты. Мне не до этого.

Но как только он это сказал, глаза зацепились. Как будто кто-то ткнул иглой в шею. Она шла, будто не шла - будто плыла, сука. Светлая. Волосы как лёд, но походка - как огонь. Губы сочные, чуть приоткрытые, сигарета в пальцах. Она бросила на него взгляд через плечо. Долбаный вызов.

Он фыркнул:

- Никогда не любил блондинок. Пластиковые, стерильные. Но эта...

- Лихорадка? - Сантьяго усмехнулся. - У тебя стояк на неё, признайся.

Он рыкнул:

- Иди нахуй.

Но глаза не оторвал. Она исчезла в повороте, а у него осталась тень - как шрам под кожей.

Почему то это девчонка вызывает интерес. Никогда не хотел так яро с какой-то бабой втянуть эту игру. Игра? Да, это игра. Детка, и это только начала. Не так уж скучно оказывается учится здесь.

Позже, на перемене, пока Сантьяго строил глазки каждой встречной, Десмонд сидел на лавке и листал инфу в телефоне. Его цель: Крис. Фамилия - неизвестна. Только Крис. Когда-то близкий друг отца. Сейчас - призрак. Он чувствовал, что этот мужик - ключ. Неизвестно к чему, но к чему-то важному.

Он нашёл один намёк: бизнес-центр в деловом районе. Владельцем указан некто К.С. без расшифровки. Не совпадение.

- Бля, Сантьяго, мы что-то нашли.

- Только не говори, что мы опять пиздуем ночью.

- Пиздец, конечно, что мы пиздуем ночью.

Тем же вечером после пар, где они просидели не до конца конечно, но до конца своего терпения, вышли чтобы оставить эти ворота здания позади этого дня. Им надо всё таки оставаться незамеченным и вести правильную и нормальную жизнь. Улицы были холодны, грязны и честны. Ветры несли запах крови и выхлопов. Машина - его черная «Dodge Charger» - рычала, как дьявол в цепях. Он приблизился к своей малышке и уже хотел как уехать отсюда но что-то заставила его обернутся в сторону ворот.

И тогда, внезапно, будто кто-то щёлкнул пальцами судьбы, он снова увидел её. Та самая блондинка. Стояла у чёрного входа в универ, прикуривая сигарету. Кожа бледная, глаза как ледяные иглы. Одетая, как проблема, которую хочется иметь.

- Бля, это судьба, брат, - пробормотал Сантьяго.

- Это геморрой, - сказал Десмонд, но отошёл от тачки.

Она посмотрела на него, перекусила губу:

- Ты снова. Или ты просто преследуешь меня?

Он поднял бровь:

- А ты разве была достаточно незаметной, чтобы тебя не заметить?

Она рассмеялась. Смех как хруст стекла.

- Интересно. Обычно парни с такими машинами не умеют разговаривать.

- Обычно блондинки с такими глазами не живут дольше двух недель.

Она шагнула ближе:

- Сколько тебе лет, мачо?

- 20. Почему, ты педофилка?

- Слишком молодой, чтобы быть таким тёмным, - прошептала она. - И слишком мрачный, чтобы быть скучным.

Он протянул руку:

- А теперь скажи своё имя, раз ты такая смелая.

Она колебалась. Взгляд дрогнул. Как будто её тянуло назад, но что-то заставило произнести:

- Скай.

- Как небо?

- Как буря, - и исчезла в толпе.

Он стоял, будто его ударили. Имя крутилось в голове, а внутри уже жгло. В груди, в животе, в самом сердце. Блядь. Она будет проблемой. Или решением.

Он не знал, что только что запустил цепь событий, которые не остановить.

И вдалеке, из тени, кто-то наблюдал. Мужчина в чёрном пальто. Телохранитель. Камера. Фото.

Кто-то уже знал, кто вернулся в Детройт.

-----

Неожиданно не правда ли? И что же их ждёт? И кто такая этот Скай? Возможно ли она ответ на все его вопросы или всё таки нужен Крис?