Судьба?

Детройт встретил нас пасмурно - серым небом, влажным воздухом и той самой тишиной, от которой по телу бежит странная дрожь. Ни тебе теплого солнца Италии, ни мягкого кофе с видом на озеро Комо. Только чертов асфальт, дым из труб и ощущение, будто город что-то знает. Что-то, чего я ещё не знаю.

Мама - всё та же. Прекрасная, добрая до боли, с глазами ангела, которые видели слишком много, но всё равно умудрялись светиться. И тётя Хлоя - миниатюрная, с идеальной укладкой и ногтями, как у барби, дизайнер от Бога. Хлоя приехала ради нас. Ради неё - ради Миланы. Я это понимал. Мать же... Чёрт. Она сюда приехала не просто так. Муж её здесь. Его могила. Тот, кого я никогда не знал, но о ком в моих снах звучали отголоски - голос, как будто мой собственный, но старше. Жестче.

- Ты точно не хочешь поехать с нами, малыш? - голос мамы был мягким, как утренний ветер с моря. А я стоял у двери, ключи от тачки в руке.

Мне никогда не нравились её эти милые клички словно я уже не "большой мальчик".

- Мама, я уже говорил. Я не фанат кладбищ. И... я не знал его. Это всё в прошлом. У тебя с ним. Не у меня. - Я опустил глаза, затянулся сигаретой.

Мать вздохнула. Тихо. Почти не слышно. Но я знал - она боялась. Боялась, что я и правда становлюсь как он. Как этот чёртов Блейк Каллен, который оставил за собой лишь легенды, пули и пустоту в глазах её самой.

- Хорошо, - сказала она и поцеловала меня в висок. - Только будь осторожен, Дес. Не лезь туда, куда не стоит.

Я усмехнулся. Горько.

- Мам, я уже по уши в этом. - я как можно тихо сказал это отводя от неё глаза.

Хлоя поцеловала меня в щеку, и через несколько минут их машина скрылась за воротами особняка.

Они уехали, а я смотрел за и не мог двигаться. Я очень хотел узнать кем ОН был, всю их историю, всё о НЕМ. Но не так. Я ещё не готов встретиться с НИМ. И это не к чему. Что будет когда я к нему пойду? Встанет и скажет правду? Я найду эту правду и вот тогда я спрошу у него. Мама ничего не рассказывала и это для меня странно. Что ты скрываешь Блейк Каллен?

Сантьяго уже ждал его у чёрной, блестящей как грех, Lamborghini Urus. Испанский ублюдок с вечной сигаретой в зубах, в чёрной рубашке и с усмешкой, будто сейчас трахнет первую попавшуюся.

- Мама твоя как всегда... святая. Хочется покаяться. - Он подмигнул.

- Заткнись и садись.

Улицы Детройта были сырыми и живыми. Смесь бензина, гари и дешёвых духов. Город, который вечно хочет выжить, но только разлагается медленней. Десмонд вёл тачку, будто родился с ней в одной утробе. Плавно, уверенно, хищно. Играла тяжёлая хип-хоп композиция с грубым басом. Его пальцы постукивали по рулю в ритм.

- Универ ждёт, а? - пробормотал он, подмигнув.

- И охуеть как не дождётся, - отозвался я, выруливая на основную трассу. - Ты хоть помнишь, на кого мы перевелись?

- Юристы, брат. Последний курс. Типа, почти элита. - Сантьяго хохотнул. - А теперь глянем, какие сучки нас там ждут.

Университет Детройта - старое здание, облитое стеклом и холодом. Как будто ты заходишь в храм знаний, только знания тут перемешаны с дерьмом, пафосом и тусами до утра. Вышли мы из тачки с видом двух ублюдков, которым море по колено.

- Эй, глянь, - Сантьяго локтем ткнул меня. - Тёлки. Прямо как на витрине. - Он присвистнул. - А эта в красном платье... Бля, я готов жениться.

- Ты каждый раз жениться готов, - усмехнулся я, заправляя руку в карман куртки. - Через два дня забудешь имя.

- Я и до этого его не знал, - Санти засмеялся.

Я зашёл внутрь. Длинные коридоры, куча народу, запах кофе и дешёвого одеколона. У кого-то из парней духи за сотку, у кого-то - заточка за поясом. Ясно, что не все тут за знаниями.

- Я пока пойду заберу расписание, - сказал я Санти. - Не заблудись.

- Я иду туда, где запах женских духов, брат. - Он подмигнул и ушёл в сторону кафешки.

Я поднялся по лестнице. С каждым шагом казалось, что кто-то следит. Или это просто привычка. Когда ты дон мафии в Италии, паранойя - твоя лучшая подруга.

На третьем этаже, прямо на повороте, я влетел в неё.

Девчонка. Блондинка. Высокая, стройная. Глаза, как два осколка льда, но в них что-то тлело. Не страх. Что-то другое. Я даже выругаться не успел.

- Смотри куда идёшь, дебил, - прошипела она, подняв книги.

- Ты тоже, кукла. - Я подхватил одну из её папок. - У тебя вся голова в облаках?

- У тебя вся голова в жопе, - фыркнула она.

Я усмехнулся. Я, блядь, ненавидел блондинок. Серьёзно. Слишком гламурные, слишком тупые. Но у этой... что-то было. Может, глаза. Может, тон. Или... может, это просто лихорадка.

- И как тебя звать, снежная королева? - спросил я, протягивая папку.

- Не твоё дело. - Она вырвала её у меня из рук и пошла прочь.

- Ну и сучка... - пробормотал я. - Но, блядь, интересная.

Мир начал сдвигаться с оси. Чуть-чуть. Но достаточно, чтобы понять - что-то начинается. Только вот что именно - я ещё не знал.