Осколки прошлого

Глава 2

Детройт встретил нас неоном вывесок, сырым ветром и запахом асфальта, который будто никогда не высыхает. Всё здесь дышало агрессией. Я чувствовал это с первой затяжки сигареты прямо на выходе из аэропорта. Машина, что нас ждала, была чёрным мустангом с матовым покрытием - зверь, который рычал даже на холостых. Сантьяго, мой брат не по крови, а по грязи, что мы вместе прошли, бросил на меня взгляд:

- Ты точно хочешь тащить их сюда? Этот город не щадит никого, брат.

Я взглянул в сторону, где стояли мама и тётя Хлоя. Две противоположности, но обе такие родные.

Мама... Милана. Женщина, которой позавидовали бы ангелы. Светлая, тихая, добрая, с глазами, в которых до сих пор жила та любовь, что когда-то принадлежала отцу. Он умер здесь. В этом ебучем городе. Убили, как собаку. И она приехала на эту чёртову землю ради воспоминаний. Ради боли. Я это чувствовал, даже если она не говорила ни слова. Она держалась. Ради меня. Но я видел, как дрожали её руки, когда мы подошли к выходу из аэропорта.

Рядом - тётя Хлоя. Миниатюрная, как фарфоровая статуэтка, но характер у неё - как у тигрицы. Дизайнер, стильная, с ног до головы в бежевых тонах. Она всё время гладила маму по руке, тихо что-то шептала, как будто заговор от боли. Вся эта сцена - как театр. Только сцена не из спектакля, а из трагедии, которую ставит сама жизнь.

Я взял вещи и перекладывал всё на багаж. Мы все быстро вышли на трассу. Я взглянул на маму. Она смотрела через окно на этот город словно вспоминая что-то и присматривая там то, что не видно никому. Ей никогда не нравились мои тачки. Боится о возможном аварии. Но если бы знала, как её не путевой сын устраивал ночные не легальные заезды на закрытых трассах.

Мы добрались до особняка в старом районе. Огромные ворота, заросший плющом фасад, мраморные колонны, уставшие от времени. Я толкнул дверь и вдохнул запах дерева, пыли и прошлого. Дом давно пустовал, но чувствовалось, что он когда-то жил. Жил и молчал о многом. В холле висели картины, уставившиеся на нас с таким видом, будто знали всё, чего мы сами не знали.

Мама прошла внутрь молча. Только пальцами провела по стене, как будто ищет призрак. Я догнал её, положил ладонь на её плечо.

- Мам, ты уверена, что хочешь остаться здесь?

Она кивнула, не оборачиваясь.

- Здесь он был. Здесь ты родился. Я хочу... просто немного побыть.

Я сжал челюсти. Суки. Все они. Те, кто выстрелил. Те, кто дал приказ. Я это выясню. Я уже выясняю. Но маме этого не надо знать. Ей достаточно того, что я - её сын, студент, возвращающийся на родину. Ха. Студент-юрист, ебать его в душу. Дон мафии из Италии под прикрытием студенческой сумки и солнечных очков.

Я поцеловал маму в висок, обнял тётю Хлою и спустился к машине. Сантьяго уже сидел, ковыряя в телефоне.

- Ты готов, cabrón? - спросил он, бросая на сиденье кейс.

- Поехали. Хочу посмотреть, кто посмел стянуть мой груз.

Мустанг вылетел из ворот, как пуля. Ночь в Детройте - как ад на колесах. Свет фар резал темноту, на улицах ни души, только бомжи и шорох страха. Мы мчались сквозь кварталы, где стены покрыты граффити, а окна заколочены досками.

- Говорят, эта заброшка всё ещё гудит. Старый торговый центр. Те самые, блядь, крысы, что обнесли нас, тусуются там, - проговорил Сантьяго, заряжая пистолет.

Мы остановились у развалин. Темно. Тихо. Только дрожащие фонари и ветер, гоняющий мусор. Я вылез, ноги в чёрных ботинках встали на гравий. Я щёлкнул запальником зажигалки. Сигарета загорелась как пульс - быстро, жадно.

- Держись рядом. Я хочу взять одного живым, - бросил я Сантьяго и вошёл в мрак.

Внутри воняло гарью, мочой и гнилью. Они были там. Я слышал шаги. Шёпот. Потом всё сорвалось. Один выстрел - я нырнул за колонну, Сантьяго дал очередь в ответ. Тело рухнуло. Второй пытался сбежать, но я догнал его, прижал к стене и всадил кулак в лицо. Зубы с хрустом полетели на бетон. Он кричал, как девка.

- Где груз, ублюдок?!! Где, блядь?!

- У одного типа... у Криса! - выдохнул он, прежде чем потерять сознание.

Я отпрянул. Крис? Это имя - как заточка под рёбра. Друг моего отца. Да хоть я его никогда не видела, но рассказах об отце иногда проскальзывало это имя. Хоть об отце я толком ничего не знал, но думаю он точно знает. Он умер ради него? Или из-за него. А теперь этот сукин сын замешан в моём деле?

Сантьяго взглянул на меня.

- Ты уверен, что это не совпадение?

- В этом мире, брат, совпадений не бывает.

Ночь ещё не закончилась. И эта история только начинается.