Утро на кануне бури

Глава 1

Дом в Италии стоял на склоне холма, словно сошёл со страниц старой книги. Он не был роскошным в привычном смысле — нет позолоты, мрамора и витражей. Но в нём была душа. Белые стены, потрескавшиеся от солнца и времени. Зелень виноградной лозы, оплетающая балкон, как напоминание о том, что даже корни могут быть красивыми. Старые деревянные ставни скрипели, как если бы шептали тайны прежних обитателей.

Море было видно отсюда — тёмное, тяжёлое, бескрайнее. Оно не ласкало берег, оно властвовало. Словно знало больше, чем хотелось бы признать.

Этот дом был временным. Убежищем. Сценой, на которой мы разыгрывали спектакль нормальной жизни.

Я вырос в этих стенах, но никогда не считал их домом. Слишком много молчания витало здесь, слишком много недосказанного. Стены словно впитали в себя боль, которую мать не позволяла называть.Миронова Милана — моя мать. Женщина, чья красота не померкла ни под грузом лет, ни под тяжестью утрат. У неё тонкие черты лица, немного печальные глаза и голос, в котором всегда звучит строгость — даже когда она молчит.

Я — Десмонд Блейк Санчес.Мне двадцать. И за все свои годы я не думал что это произойдет.Я высокий, спортивным телосложением из-за тренировок каждый день, крепкий — в плечах, в челюсти, в характере. Волосы тёмные, непослушные. Глаза чёрные как смол, как у него — так говорит мама. И каждый раз её голос на секунду дрожит.Я молчу. Не хочу знать, кого она в этих глазах видит. Это её боль, не моя.

Я не герой.Не злодей.Я тот, кто живёт в промежутке. Между светом и тенью. Между тем, что мне рассказали, и тем, что я чувствую под кожей. Во мне что-то дремлет. Что-то дикое, необузданное. Я это знаю.

Сестра спит в соседней комнате. У нас одна кровь, но мы будто разные миры. Она — тишина, я — шторм. Она слушает, я спорю. Она молится, я — бросаю вызов. Иногда мне кажется, что я испортился где-то по дороге. Или просто вырос не тем, кем хотели. Но мне плевать.Я такой, какой я есть.

В ту ночь, перед отъездом, я не мог спать. Как бы мне не хотелось ходить дома без верхней одежды, всё таки мы в Италии и жара сейчас просто не выносимо, конец лета но солнце светит всё ярче, и это самое главное что мне нравится тут, так вот как бы мне не хотелось, тут всё таки живёт моя семья. Маме не нравится что я так как она говорит "хвастаться тут своими конечностями". Какая она всё таки милая женщина. Я вышел на балкон. Воздух был плотный, чуть солёный, небо — тёмное, но не злое. Море где-то внизу дышало медленно, словно засыпало.

Я услышал, как открылась дверь.Мама подошла, закутавшись в серый халат. Её волосы были распущены — редкое зрелище. Лицо уставшее, но, как всегда, красивое. Мама была женщиной, которой любуешься издалека. Она не подпускала близко никого из мужчин. Верна всё ещё отцу. Или возможно не хотела, чтобы мы выросли на чужих руках. Чтобы там не было, я ей благодарен. Я бы даже думать не хочу, что кто-то может быть с ней.

— Не спишь? — спросила она.

— Завтра в путь, — я пожал плечами. — Не могу заснуть, зная, что всё изменится.

Она присела рядом. Некоторое время мы молчали.

— Мы долго прятались, — сказала она вдруг. — Я думала, что делаю правильно. Что ограждаю вас… от боли. От грязи. От прошлого.

— И от правды, — добавил я. Без злобы. Просто — факт.

Она взглянула на меня. Долго, пристально. Как будто пыталась разглядеть что-то, что боялась увидеть.

— Ты похож на него, — прошептала она. — Больше, чем мне хотелось бы.

— Тогда почему ты никогда не рассказываешь?— Потому что твой отец был не просто человеком. Он был бурей. Любовью, которая сожгла всё. Жизнью, которую не вернуть.— И ты до сих пор его любишь?

Она ничего не ответила. Только медленно встала и поцеловала меня в висок.

— Завтра мы уедем. И, может быть... ты всё поймёшь сам.

---

Я остался на балконе один.Ветер усилился. Где-то внизу загавкала собака, и снова стихла. Внутри дома было тихо.А в моём сердце — началась гроза.

---

И снова привет мои птички. Я очень рада что вы снова пришли сюда. Глава очень маленькая но это же начала да? ;)