2

Меня зовут Марк. Мне двадцать семь, и я вожатый здесь уже третий год подряд. Лагерь - мое постоянное место летом, хоть я и преподаю в местной школе в течение года. Я - человек, на которого можно положиться, кому дети доверяют свои самые большие страхи и мечты. Они приходят ко мне за советом, за поддержкой, и я всегда улыбаюсь в ответ. Может, слишком широко. Так говорят.

Летняя смена началась неделю назад. Детей привезли родители на стареньких машинах, как обычно, обняли их у входа и, пожелав веселого отдыха, отправились назад в свои рутинные жизни. Смена была обычной: подростки от двенадцати до пятнадцати лет, со всеми их проблемами, маленькими и большими. Обычные дети, из обычных семей, с самыми обычными мечтами. Лагерь предлагал им то, чего они ждали весь год: свободу, дружбу и немного романтики под звездами.

Лагерь окружал небольшой городок под названием Брентон - типичная американская глубинка, с одним баром, церковью, несколькими магазинами и полицейским участком, где дежурили пара полицейских. Обычно в их обязанности входило лишь «разруливание» мелких ссор да редкие задержания за пьянку. За несколько лет, что я работал здесь, ничего серьезного не происходило. Но вот в этом году ситуация изменилась.

Несколько дней назад в Брентоне пропал мужчина - местный рабочий, имя его теперь не вспоминают. Он был заурядным обитателем городка, и, хотя его поиски начались достаточно быстро, ни следов, ни улик не нашлось. Люди болтали, сплетничали, но скоро это превратилось в одну из тех историй, которые остаются только на страницах местной газеты.

Однако через пару дней мы узнали, что его тело нашли. И нашли его в нашем озере.