6. styxx

... кое-как промыв всё ещё слезящиеся глаза, я вернулся на кухню. Сквозь сигаретный дым виднелись зелёные и чёрные бока бутылок, выстроившихся на столе. Юра качался на табурете. Олег разглядывал своё отражение, крутя стакан перед носом, под глазом его красовался сочный, синильно-чёрный синяк. Машинально, я потрогал разбитую губу.

— Мы им показали, пидорасам, — как-то уж очень уверенно сказал Юра и хихикнул.

— Несомненно. Надо за это выпить.

Они разлили остатки очередной бутылки по стаканам. Я не разделял их энтузиазма, но выпить действительно стоило. И выпили. Потом, когда бутыль подошла к концу, Олег встал и, слегка опираясь о стену, побрёл в комнату: «Ща, покажу тебе одну вещь... пять секунд». Любопытство — страшная штука, и, подхватив уже мало соображающего Юру, я последовал за Олегом.

В комнате на пыльном паласе уныло скрипел архаичный, высокий и, по всему судя, тяжёлый системный блок, моргал тоже не самый новый квадратный монитор и шумели из форточки мчащиеся сквозь ночь и снег протекторы.

— Сейчас, — Олег ткнул куда-то громоздкой мышью, склонившись перед монитором.

Я кое-как уложил Юру на низкий, подпёртый несколькими стопками книг диван, и сам сел рядом.

— Вот, — Олег подвинулся. На экране светила безвкусная мазня какого-то сайта. — Убого, да? Но дело не в этом.

Вставать не хотелось, но я всё-таки подошёл. Дурно свёрстанный сайт отпугивал уже только встречающим гостей заглавием: «Styxx.com — добро пожаловать в царство мёртвых». Из колонок — пластиковых чурбанов — ударил столь же пластиковый «миди» — песня «Boat on the river».

— Что это? — глазами я пробежал заголовки нечасто, видимо, обновляющихся новостей: «Стикс не переплыть «за так», не забудь с собой пятак».

— Сайт, — сказал Олег.

— Небо как шатёр, — пробурчал Юра, — как шатёр. Они все парят.

— Если это шутка, то она тупая.

— Нет, — сказал внезапно посерьёзневший Олег, — не шутка.

— Но...

— Не может быть? А ведь может. Я же говорил — не всё так просто. Мы сами не знаем, по большому счёту. Ладно, допустим, мы подделали её сайт, забрали её icq, но, какого хрена, зачем нам создавать этот ублюдский сайт? Тебя развести? Ты о себе слишком высокого мнения.

— Мы просто хотели помочь, — бурчит Юра, — Мы эти. Проводники.

Он замолкает. Становится тихо.

— Так это действительно их, типа, предбанник? — я особенно выделил слово «их», вкладывая в него все возможные значения.

— Ну, что-то вроде ИХ представительства в сети.

— Мёртвых людей... Вижу... — сказал Юра во сне.

Красные, аляповатые буквы, наезжающие друг на друга тексты и прокручивающаяся по третьему разу страшная музыка.

— Это и правда похоже на прикол, тут ты прав, — согласился Олег.

За готическими буквами лежала столь же безвкусная подложка — задник в стиле чёрно-белой шахматной доски.

— Где-то здесь можно залогиниться, — Олег ткнул указателем куда-то вбок.

— А пароль?

— Всего-то три буквы, но зато каких...

И он вдавил, зажав «шифт», эти три буквы: GOD.

— Подобрали со второго раза...

Я глядел в кашу из безвкусных строчек и банальных цитат, названий разделов и полотен Босха в gif.

— Ну, раз уж у нас админский доступ, можно позабавиться, — и он щёлкнул на один из заголовков. Браузер впал в ступор, и, спустя пару минут, выдал убегающий вниз список фамилий и окошко поиска. Мы открыли очередную бутылку, но я чувствовал себя отвратительно трезвым.

— Что это?

Ответ не был нужен. Это были имена и фамилии мертвецов.

— Давай, — сказал Олег, — вбивай.

Я, с трудом оторвав руки от коленей, опустил пальцы на клавиатуру и, сбиваясь, набрал: Евгения Н***. Система углубилась в поиск, по виду — просто зависла. Я хотел перезагрузить, Олег остановил мою руку.

— Покурим...

Курили на лестнице. Снизу долетали чьи-то, усиленные жерлом бетонного короба, голоса. Внезапно пошёл лифт. И вообще — дом полнили звуки. Я вдруг совершенно отчётливо представил, как кто-то открывает свою дверь этажом ниже, некто иной покидает подъезд: вышел, к примеру, за сигаретами. Кто-то, как мы, курит, кто-то спит или трахается. Дом жил. И только где-то далеко-далеко от нас, на огромной серверной системе перебираются фамилии мёртвых. Как они там, ведь у них целая вечность? Чем им заняться? Быть может, на долю секунды, мгновение, они оживают, когда их касается пришедший издалека сигнал. Оживают из воспоминаний и благодаря им.

Тоска цвета зелёной краски окружала меня.

— Понимаешь, сайты мертвецов не так просты. Картинки, тексты, мысли... На прошлой неделе мы воскресили страничку какой-то там поэтессы, подтянули народ на форумы. Несколько дней, но мне кажется — это очень важно.

— Не понимаю.

— Они общаются. Говорят с нами...

Митинское небо в прямоугольнике лестничного окна напоминало чёрный холст.

Мы вернулись. Поиск прекратился. Из форточки долетел глухой предрассветный лай. Юра перевернулся на диване.

— Ну, — сказал Олег, но как-то неуверенно.

Усевшись перед компьютером, я глядел на мигающую строчку имени. Потом, собравшись, набрал:

— Как дела?