Глава II. эхо старых клятв

дождь усиливался. капли скользили по стеклу, стекая вниз, словно город плакал за тех, кто не умеет. они ушли с задания молча. никто не победил, никто не проиграл.всё случилось быстро: охрана легла на пол, двери остались распахнутыми, но ни один из них не довёл дело до конца. словно оба поняли, что этот заказ был не про смерть - про воспоминания, что давили на сознание. теперь они стояли на крыше того же особняка. высоко над Сеулом, где ветер пах бензином и дождём. Чонгук курил, опершись о бетонный парапет. сигарета тлела, освещая его пальцы.. тонкие, слабо дрожащие. Тэхён стоял чуть позади, наблюдая.

— ты всё так же не умеешь уходить первым, — тихо сказал он.

Чонгук усмехнулся.

— а ты всё так же появляешься тогда, когда уже слишком поздно.

Чонгук шагнул ближе.

между ними остался всего метр, но этот метр был тяжелее, чем вся их жизнь.

— семь лет, — произнёс Чонгук, почти шепотом. — семь лет я пытался тебя забыть.

— плохая привычка, — ответил Тэхён. — у нас обоих.

ветер ударил в лицо и на миг Чонгук прикрыл глаза. когда открыл в них уже не было злости, только усталость и нечто другое, невыносимо живое.

— почему ты тогда не выстрелил? — спросил он.

— а ты? — Тэхён обернулся, взглянув прямо в него.

— потому что... — голос дрогнул, — если бы я это сделал, умер бы тоже.

молчание.

только стук дождя и шум города внизу.

Чонгук бросил окурок и тот, мерцая, упал вниз, исчезая в неоне. он шагнул к Тэхёну.теперь между ними не было ничего, ни воздуха, ни слов. и в эту секунду, под гул грозы, в их взглядах вспыхнуло то, что они так долго хоронили под кожей: страх, нежность, вина, влечение. слишком сильное, чтобы отрицать, но слишком опасное, чтобы признать.

Чонгук хотел что-то сказать, но Тэхён тихо, почти устало, прошептал:

— мы снова стоим на одной линии. только теперь не ради денег.

он хотел отойти, но Чонгук поймал его за запястье. касание короткое, как вспышка, но достаточно, чтобы мир снова потерял фокус.

— не исчезай, — сказал Чон и в его голосе было то, чего Тэхён не слышал ни от кого все эти годы.. просьба.

Тэхён выдохнул. медленно.

— ты знаешь, что я не могу.

Тэхён улыбнулся уголками губ грустно, почти по-детски.

— тогда хоть не убивай меня.

— никогда, — ответил Чонгук и впервые за много лет в его голосе звучала не угроза, а клятва.

постов на крыше оба решили, что будет лучше, если они заляжут на дно, дабы их не убили по одиночке, решили объединится, дабы не потерпеть поражения. утро в Сеуле пахло железом и дождём. город кипел своей серой повседневностью, машины спешили, люди несли кофе, дабы проснутся и тревогу в сердцах, а где-то над всем этим два человека уже переступили грань, за которой нет возвращения. Тэхён сидел у окна дешёвого мотеля, на подоконнике разложенные пистолеты, пустые гильзы, тетрадь с именами. он не спал вторые сутки. на столе остывал кофе, а рядом чужой пиджак, тот самый, что Чонгук оставил, когда пошёл за информацией. когда дверь тихо щёлкнула, Тэхён не поднял головы.

— нашёл?

— нашёл, — отозвался Чонгук.

он бросил на кровать тонкую папку. на обложке - эмблема старой организации, той самой, где когда-то начинался их путь. Тэхён поднял взгляд и в нём мелькнуло что-то, похожее на узнавание.

— они решили избавиться от нас, дабы дать прогресс новичкам..

Чонгук кивнул.

— и нужно было, чтобы мы добили друг друга. стерли старые имена, чтобы не осталось следов.

Тэхён усмехнулся.

— похоже, не получилось.

Чонгук облокотился о стену, наблюдая, как утренний свет ложится на лицо Тэхёна. семь лет одиночества оставили след под глазами тень, на губах усталость и всё же он был тем же: упрямым, живым, невозможным.

— что теперь? — спросил Тэхён, закрывая папку.

— теперь мы идём к тем, кто нажал на спуск.

Тэхён чуть усмехнулся.

— вдвоём? — спросил Чонгук, улыбнувшись уголками губ.

— ты же не думал, что я позволю тебе снова исчезнуть, — тихо ответил Тэхён.

на мгновение их взгляды встретились и в этой тишине не нужно было слов: решение уже принято. через час они сидели в старом седане, двигавшемся по узким улочкам старого Сеула.

молча.

каждый думал о своём, но воздух между ними гудел, как натянутая струна. Чонгук повернулся к нему:

— мы не справимся, если будем чувствовать.

Тэхён не ответил сразу, он смотрел на дорогу, где асфальт отражал неон.

— слишком поздно, — сказал он наконец. — мы уже чувствуем.

Чонгук отвернулся к окну, сжав челюсть, а где-то внутри него откликнулось то, что он прятал семь лет и что снова ожило в тот момент, когда увидел знакомые глаза сквозь прицел. ночь впереди будет длинной. им предстояло вернуться туда, где всё началось. в логово, где они оба когда-то стали убийцами под наставлением двух сестер, которые взяли их ещё детьми с приюта, дабы те обрели семью в корпорации наемных убийц, но теперь они шли не ради приказов, а лишь ради правды и может быть, ради того, чтобы наконец перестать быть призраками. они добрались к полуразвалившемуся зданию ближе к ночи. тишина здесь была другой.. вязкой, как пыль на стенах, тяжёлой, как память.

старая база.

тут их встречала тетушка Джи и тетушка Рози, что были сестрами и по совместительству нашими наставницами в этом нелегком мире. проходя внутрь и идя по длинным, когда-то оживленным коридорам, воспоминания сами собой стали рисовать картины с прошлого. когда-то отсюда они уходили на свои первые задания. теперь же возвращались сюда, как в могилу прошлого. Тэхён первым переступил порог. пол скрипнул под ботинками, воздух пах ржавчиной и сыростью. на стенах обрывки старых списков, в которых мелькали их коды: №01 и №13. он на мгновение замер, глядя на выцветшие буквы, будто смотрел в зеркала, где отражались тени прежних себя. Чонгук вошёл следом. снял капюшон, прошёлся вдоль стены, провёл пальцами по старым отметкам, что они когда-то оставляли ножом на бетон - чтобы считать дни до свободы.

— забавно, — тихо сказал он, — тогда мы мечтали отсюда уйти.

— а теперь возвращаемся добровольно, — отозвался Тэхён.

он прислонился к стене, сложив руки на груди, молча наблюдал за Чонгуком. свет фонаря освещал его профиль чуть резче, чем в памяти, но всё такой же настоящий. между ними снова опустилась тишина. та самая, что когда-то была безопасной. теперь опаснее любого выстрела.

— ты изменился, — сказал Тэхён.

— а ты нет — ответил Чонгук, и в его голосе мелькнула тёплая тень.

они стояли напротив, и казалось, будто стены начали дышать вместе с ними. пыль плавала в воздухе, мягко подсвеченная тусклой лампой. всё вокруг застывшее, будто мир решил не мешать. Тэхён подошёл ближе. слишком близко.. дыхание, тихое, неровное. пахло дождём, металлом и теми же духами, что Чонгук запомнил с юности.. лёгкий аромат, неуловимый, будто сам воздух вспоминал.

— странно, — прошептал Чонгук. — семь лет прошло, а я всё ещё знаю, как ты смотришь, когда молчишь.

Тэхён хотел ответить, но слова застряли. они просто стояли. между ними было что-то невыносимо человеческое.. уязвимое, как тонкая кожа над пульсом. и вдруг Чонгук тихо, почти неслышно, сказал:

— мне тогда казалось, что я убил в себе всё, но ты..

он не договорил.

Тэхён подошёл ближе. рука едва коснулась плеча, будто спрашивая разрешения на то, что не нуждалось в словах. Чонгук не отпрянул. мир будто растворился в этом касании.. старые стены, дождь за окнами, эхо шагов. остались только двое, потерянные между прошлым и тем, что наконец настигло их сейчас. тишина стала ответом. не поцелуй, не действие.. просто мгновение, где сердца наконец перестали притворяться холодными.