Глава 13 - Пятна

Они были подростками.Четверо. Мальчишки. Один с палкой, второй с рюкзаком, третий — с самодельной рогаткой. Последний тащил за собой тележку на колёсах. В ней что-то бренчало. Пустые бутылки? Металлолом? Может, надежда, сложенная в жестяные банки и притороченная верёвками.

Я увидел их со склона. Они смеялись. Громко, искренне, как будто мир не рухнул. Как будто они не видели, как всё заканчивается. Как будто жизнь продолжалась где-то внутри них, и они не собирались сдаваться. Я стоял в тени и смотрел. Долго. Сначала — с удивлением. Потом — с чем-то похожим на тоску.

Голод не был резким. Он был фоном. Он был шумом. Он стал привычным, как боль в зубе, которую не лечишь — просто учишься не замечать. Он стучал в меня медленно, настойчиво, не как крик, а как шёпот, который повторяется день за днём. И я не знал, где заканчивается он — и где начинаюсь я.

Один из них отстал. Повернул за валун, присел, чтобы завязать шнурок. Мальчик. Лет двенадцати. Светлая куртка. Тонкая шея. Живая кожа. Он напевал себе под нос, будто не верил, что может быть опасность. Или верил — но не боялся. Такие — исчезают первыми.

Я не помню, как начал двигаться. Ноги — сами. Пальцы — сжались. Всё внутри — сдвинулось. Я шагнул. Потом ещё. Мир вокруг стянулся, сузился до этой сцены: валун, мальчик, я. Остальное — фон. Бесцветный, как старая фотография.

Он меня не увидел. Я оказался за спиной. Поднял руку. Не для удара. Для... не знаю чего. Для чего-то, что ещё хотело удержаться. Он обернулся. Наши глаза встретились. И на миг всё замерло.

Он открыл рот, но не закричал. Только вдохнул. Один раз. Слишком поздно. Я ударил. Резко. Инстинкт. Без мысли. Без паузы. Без слов.

Крик всё-таки вырвался — позже. Не его. Чей-то. Далеко. Возможно, один из тех, кто был с ним. Я не помню лица. Только звук. Высокий, рваный. Я отшатнулся. Не от ужаса — от осознания.

Я убежал. Спрятался. Не потому что боялся. Потому что вдруг понял: я не чувствую вины. Не сразу. Только позже — когда увидел кровь. Пятна на руке. На земле. На листе дерева. Как мазки краски, которые кто-то случайно оставил, а потом попытался стереть. И не смог.

Я пытался их стереть. Пальцами. Пыльной рубашкой. Землёй. Но они остались. И чем больше я тёр, тем ярче они становились. Как будто кожа помнила, даже если разум пытался забыть.

Потом я сел. Просто сел у дерева и смотрел в пустоту. Во мне не было слёз. Не было ярости. Только странная, вязкая тишина. Как после шторма. Когда вода ещё мутная, но ветер уже ушёл.

Слово дня: пятно.Слово завтрашнего дня: крик.Слово недели: потеря.Я — Фрэнк. И сегодня я снова стал тем, кем боюсь быть. И самое страшное — мне это далось слишком легко.