Глава 15. Я не знала, что значит «просто быть». Пока не стала быть с тобой.

— Ты когда-нибудь вообще каталась на мотоцикле? — спрашивает он, застёгивая ремешок на моём шлеме.— Только в теории. Как и всё остальное в моей жизни, — отвечаю, стараясь не смотреть на его пальцы у своей шеи. Это опасно близко.Он улыбается.— Теория — скука. Добро пожаловать в практику.Мы мчимся по пригороду. Ветер режет щёки. Руки обвивают его талию — сначала неловко, потом крепче. Он пахнет бензином, кожей и чем-то, что теперь ассоциируется у меня только с ним.У меня нет контроля.Нет плана.И, впервые за долгое время, мне хорошо.Мы останавливаемся на обочине у старого холма с видом на город. Он снимает куртку, кидает её мне на плечи, сам опускается в траву.— Это твоё место? — спрашиваю, садясь рядом.— Ага. Когда всё слишком громко — я приезжаю сюда и просто... сижу.— А что делает его «слишком громким»?Он задумывается.— Школа. Ожидания. Люди, которые думают, что знают, кто я.— Или девочки, которые считают тебя хаосом? — уточняю тихо.Он смотрит на меня.— Может, я и правда хаос. Но когда ты рядом — он не разрушает, а оживляет.Мы молчим. Смотрим, как солнце тонет за крышами.Он включает музыку — тихо, на телефоне. Какой-то старый рок, гитары, ритм сердца.Я ложусь на спину, закрываю глаза.Он ложится рядом.— Знаешь, — говорю. — Я всю жизнь была "той самой девочкой". Отличницей. Ответственной. Умной. Никто не спрашивал, чего хочу я. Все просто верили, что у меня всё под контролем.— А ты?— Я просто устала держать это всё в себе.Он поворачивается ко мне.— Ты можешь быть кем угодно. Даже собой. Со мной — точно.Я открываю глаза.Он так близко.— Это не похоже на меня, — шепчу.— Может, это наконец и есть ты, — шепчет он в ответ.И тогда он снова целует меня.Не как в тот раз — не резко, не с вызовом.А мягко. Долго. Как будто он знает, что мне это нужно.Мир замирает.Я не думаю. Не анализирую. Не считаю.Я просто живу.С ним.