Глава 14. Его мир не был из формул. Но в нём стало моё место.

Я не знаю, зачем иду.Просто знаю — должна.Адрес я нашла давно, когда искала контактные данные для проекта. Тогда это казалось бессмысленным. А теперь... теперь каждый шаг туда кажется единственно правильным.Дом Кэмерона — не как у нас.Обычный, одноэтажный, с облупленным крыльцом и мотоциклом, припаркованным у дерева.Гараж открыт. Внутри — запах масла, металла и старой музыки.И он.В тёмной майке, с чёрными следами на руках, в наушниках.Спина напряжённая.Он не замечает меня сразу.— У тебя тут не лаборатория, конечно, — говорю. — Но, пожалуй, тоже свой стиль.Он вздрагивает, снимает наушники.Смотрит.Не улыбается.— Ты чего тут?— Не знаю. Просто... пришла.— За чем?— За тобой, наверное.Молчание. Длинное. Слишком.— Ты ведь не из тех, кто приходит «просто так», — говорит он. — У тебя всегда план. Таблица. График.— У меня... был план. Но ты его сломал.— Привыкай, — усмехается он. — Я ломаю всё, к чему прикасаюсь.— Не всё, — качаю головой. — Ты не сломал меня. Ты просто заставил меня чувствовать.Он подходит ближе.Запах бензина и его шампуня. Глаза, в которых уже нет обороны.— Хочешь знать, почему я никогда не строю планы, Марта?— Почему?Он смотрит в сторону, будто на что-то далёкое.— Потому что все, кого я пытался оставить в своей жизни, уходили. Мать. Отчим. Даже отец — мотоцикл оставил, а меня нет.Он берёт со стола отвертку, вертит её в руках.— Я не встраиваюсь в чужие схемы. Я — помеха. Фактор неопределённости.— Но я ведь химик, — говорю я, подходя ближе. — Я как раз работаю с реакциями.Он смотрит на меня. Долго.Потом — шепчет:— Я скучал.— Я тоже. Хотя притворялась, что нет.— А теперь? — спрашивает он, на шаг ближе.— А теперь я тут. Без сценария. Без плана.— Без формул?— Только одна, — говорю я. — Ты + я = риск. Но, возможно, единственно верный.И он обнимает меня.Медленно. Тихо. Сильно.Я впервые в его мире — и он уже не кажется мне чужим.