16 июня 1985 года. 01:17. Пустыня, 30 км от Лас-Вегаса.

Бомж спит у дороги, завернувшись в грязное одеяло. Я останавливаюсь, достаю из багажника канистры.

– Эй, дружище, – толкаю его ногой.

Он открывает один глаз.

– Хочешь заработать?

Минут через десять он уже в моей рубашке и джинсах, ковыряет пальцем дырку на локте.

– Ты похож на меня, – говорю я, вручая ему фальшивые документы.

– На что?

– На живого.

Я обливаю «Шевроле» бензином, поджигаю. Бомж даже не успевает понять, что происходит.

Через пять минут звоню в полицию с таксофона:

– Горящая машина. Шоссе 93, 30-й километр.

Вешаю трубку. Сажусь в «Форд», припаркованный за холмом.

Свобода.