Глава 11

«То что сводит с ума»

— Ты опять задумалась, — сказала Катрина, жуя тост и листая что-то на телефоне. — У тебя это лицо, знаешь? Такое, будто ты уже в другом измерении.

— Может быть, я и правда там, — ответила я, наливая себе кофе.Пар поднимался над кружкой тонкой дымкой, запах был глубокий — горький, густо-коричневый с лёгким оттенком янтаря.

Катрина оторвалась от экрана и прищурилась.— Так, признавайся. Почему ты уже третий раз перечитываешь письмо от профессора Блэка? И только за сегодняшнее утро. Это я ещё не считала предидущую неделю..

Я слабо улыбнулась.— Просто думаю...— Думаешь или мечтаешь? — перебила она, хмыкнув. — Разница невелика.

Я поставила чашку на стол и посмотрела в окно. Утро было прозрачным, почти беззвучным. За стеклом листья медленно качались, будто дышали вместе с моими мыслями.

— Знаешь, — начала я, — мне хочется увидеть, как он работает.— В смысле?— В прямом. Хочу посмотреть, как он создаёт. Как рождается форма из ничего. Как он превращает камень в часть истории. Хочу видеть его руки в движениях, динамику тела, дыхание, зрачки в этих темных глазах похожих на бескрайний океан, то как стекает пот по лбу и...

— Так стоп стоп, это звучит как настоящее порно для художников, давай по другому. Ты хочешь попросить его... впустить тебя в мастерскую?— Да. — Я говорила медленно, будто сама проверяла свои слова на вес. — Это не просто любопытство. Он — один из самых известных современных скульпторов. Его работы живые. Я чувствую это. И... — я запнулась, подбирая нужное слово, — мне хочется вдохновиться.

Катрина положила телефон и скрестила руки на груди.— Эл, я всё понимаю. Но ты осознаёшь, как это прозвучит? "Профессор, можно я понаблюдаю, как вы потеете в своей беленькой рубашечке пока ваши сильные мускулистые руки лапают каменную глыбу?" — Она передразнила меня театральным голосом, но без злости.

Я возмутилась.— В моих мыслях ни капли пошлости! Просто ну... — Ну? — Катрина фыркнула. — Это звучит как начало какого-то арт-романа с катастрофой в финале. И сценами жаркого секса в мастерской.

— Ааа, Перестань! — прокричала я. После чего меня опять окутало тем самым чувством — Просто... иногда хочется быть ближе к вдохновению. К его миру. У него всё иначе: движение, тишина, даже свет. Я хочу понять, каково это — создавать что-то вечное.

Катрина посмотрела на меня долго, потом вздохнула.— Знаешь, если бы это был кто-то другой, я бы сказала, что ты влюбилась.— А я? — на секунду я задумалась, но тут же отмахнулась. — А ты — просто хочешь чувствовать глубже, чем остальные. — Она улыбнулась. — Так что иди. Попроси. В конце концов, ты его студентка, и это не преступление.

Я кивнула, ощущая, как внутри что-то потеплело — смесь решимости и лёгкого страха.Мысли о мастерской вспыхивали в голове, как всполохи света: запах гипса, звук стука резца, пыль, оседающая на ладонях. И он — сосредоточенный, молчаливый, в своём мире.

В мире, в который я так хотела хотя бы на минуту заглянуть.

Я открыла ноутбук, включила почту. Пальцы зависли над клавиатурой.Как это написать, чтобы не прозвучать наивно?Не слишком лично. Не слишком формально... Я немного привру если это поможет избежать недопонимания...

To: m.black@universityartdept.eduSubject: Request

Доброе утро, профессор Блэк.

Надеюсь, ваше утро проходит спокойно.

У нас сейчас на живописи тема динамики человеческого тела в искусстве. И я долго думала над тем что мне нарисовать. И мне показалось что я нашла ответ.Будет ли это странным, если я попрошу разрешения присутствовать в вашей мастерской, когда вы работаете?

С уважением,Элеонора У.

Я перечитала письмо. Оно выглядело простым. Но если мою лож раскроют меня съедят и даже не подавиться.Секунда — и курсор завис над кнопкой Send.Щелчок.

Катрина усмехнулась:— Ну, теперь ты официально шагнула в его мир.

— Может быть, — ответила я. — А может, просто постучала в дверь, которую мне никогда не откроют.

Экран ноутбука мерцал в сумерках моей комнаты. Лёгкий ветер от открытого окна колыхал занавески, смешивая запах свежего воздуха с ароматом кофе, оставшегося в кружке с утра.

From: m.black@universityartdept.eduSubject: Re: Request

Элеонора,

Ваше письмо приятно удивило. Думаю, это не будет странным.

Я могу принять вас после рабочего часа — в пятницу вечером или в выходные.

Только помните, мастерская — место труда.

— M. Black

Я закрыла ноутбук и на мгновение уронила голову на подушку.Сердце билось так, что казалось, оно собирается вырваться из груди.Счастье.Лёгкость.И... чувство вины.

Я соврала о том, что хочу просто наблюдать как студент. На самом деле, я хотела быть ближе к нему — ближе к тому миру, в котором он живёт, где каждая линия, каждый штрих рождаются из дыхания и света.И это согласие гложет мою совесть, но слишком сладко — невозможно сопротивляться.

Я вскакиваю, собирая свои принадлежности.Артбук — толстый, с тёмно-зелёной обложкой.Карандаши, уголь, ластик, ручки разных толщин — всё аккуратно складываю в сумку. Несколько листов бумаги для набросков, маленькая палитра, блокнот для заметок. Всё должно быть готово к наблюдению и вдохновению.

На улице Бостон окутан вечерним светом. Красные кирпичные фасады домов отражают закат, словно обрамляют улицы в золотую рамку. Листья клёнов шуршат, и запах свежескошенной травы смешивается с ароматом кофе и местных пекарен.

Я иду по узким улочкам кампуса, где фонари отбрасывают длинные тени на тротуары. Прохожие спешат домой, студенты смеются, обнимая свои рюкзаки, а я будто выхожу в собственный фильм: мои шаги лёгкие, почти танцующие, а ветер играет с волосами, оставляя на щеке едва заметный холодок.

Красные кирпичные стены сменяются серыми фасадами библиотек, медными куполами и старинными фонарями. Вдоль улицы стоят велосипедные стойки, и в их тени я ловлю свет заката, отражающийся в металлических трубах, как маленькие золотые вспышки.

С каждым шагом моё сердце дрожит сильнее.Я думаю о мастерской, о запахе гипса и дерева, о молчаливой сосредоточенности Магнуса, о том, как руки, сжатые в кулаки, способны творить вечность из холодного камня.

И вот я уже перед дверью.Массивная, чугунная, с едва заметной надписью "Black Studio".Я опускаю сумку на плечо, делаю глубокий вдох и ощущаю, как сердце одновременно сжимается и расправляется.Свет изнутри мягко вырывается наружу, делая дверной проём золотым, почти волшебным.

Я касаюсь дверной ручки.И в этот момент мир вокруг замолкает. Только звук собственного дыхания и далёкий стук молотка внутри мастерской напоминают, что я стою на пороге чужого, но невероятно манящего мира.