Пролог

— Да какого хрена?! — кричу я и несколько раз сильно бью по мусорному баку. Боль обжигает костяшки, и это только сильнее меня злит. Не справляясь с нахлынувшими эмоциями, я принимаюсь лупить по металлу ещё и ногами, словно это может что-то изменить.

Злость не отступает, пока от моих рук не остается кровавое месиво. Кажется, палец сломался... И хрен бы с ним. Лучше бы я шею себе сломала ещё в младенчестве. Опять я всё испортила!

«Одного раза тебе было недостаточно, идиотка?» — ехидничает внутренний голос.

Резко развернувшись, я чувствую подступающую тошноту, моё тело сползает по стенке прямо в лужу крови. Боясь поднять взгляд, я тупо пялюсь на свои руки, с которых дождь смывает следы моей истерики. Рано или поздно мне придётся посмотреть вперёд и оценить масштаб проблемы, в которую я вляпалась. Снова.