8 глава: "«Мила»"

Спустя две недели.

Три недели вместе.Три недели “брака”.Три недели, как я не убила его, он не отравил себя, и кухня всё ещё на месте.

И, самое странное – мне с ним… спокойно.Ваня больше не подкатывает с той настырностью, с которой делал это вначале.Он не лезет, не давит, не требует.Просто… рядом.Где-то под боком. Иногда в паре шагов.Иногда в тишине.

Он рассказывает о глупостях: как его друг Саша чуть не опоздал на экзамен из-за кота.Он приносит лимонад, когда я сижу над учебниками.Он молча включает мне любимую музыку, когда я нервничаю.

И не ждёт ничего взамен.

Я всё ещё не знаю, как к нему относиться.В голове: богатенький. Из той жизни, от которой я бежала.Но в нём – будто другой мир.Честный. Живой.И почему-то… близкий.

***

— Эми, - сказал он однажды вечером, когда мы сидели на кухне.— Что?— Пошли на крышу.— На какую ещё крышу?— Нашу. Этого дома.Я моргнула.— Скатимся же.Он засмеялся.— Обещаю, нет. Там есть место. Без наклона.— Откуда знаешь?— Потому что я был там.

Я чуть прищурилась.

— Ты что, лазил туда?— Неоднократно.— Нормальные люди просто спят ночью.— А я сижу на крышах.— Странно.— Ты – странная. Я – странный. Совпадение?— Кошмар.

***

Я всё же пошла.Потому что… не знаю.Потому что хотелось.Потому что внутри был какой-то странный зуд, будто нужно.

Он открыл люк на верхнем этаже – и правда: там была ровная площадка, с бетонными бортиками, мягкий вечерний ветер, и огни города – как фонарь в тишине.

— Сюда никто не поднимается, - сказал он, усаживаясь на пол и вытаскивая плед из рюкзака.— Ты что, планировал пикник?— Я просто знаю, что ты мерзлячка.

Я фыркнула и села рядом.Плед действительно был тёплый.Сверху небо. Сбоку город.А рядом… он.

***

— Знаешь, - начал он, глядя куда-то в огни, — я почти всю жизнь сидел на крышах.— Зачем?— Места без людей. Там не нужно быть кем-то. Просто быть.— Глубоко.— Иногда я считал окна. Иногда слушал город.— Ты всегда был такой?— Не знаю. Наверное. Слишком много думал. Слишком мало говорил.

Я молчала.А потом сама вдруг легла на спину, уставилась в небо.

— Я не люблю бизнесы. - выдохнула.Он молча ждал.— Не люблю богатых. Этих, что ходят с лицами из мрамора. Моих родителей. Всех этих людей с цифрами вместо душ.— А меня? - тихо.Я замерла.— Я пока не определилась.Он усмехнулся.— Честно.— Я всегда честно. Даже если не стоит.

Мы молчали.Небо дышало над нами.

— Я с детства чувствовала, что лишняя, - сказала я. — Как будто всё вокруг – не для меня. Они пытались слепить из меня то, что им нужно. Учили красиво улыбаться. Правильно сидеть. Говорить по сценарию.— Но ты отказалась.— Ага. В восьмом классе. Пошла в обычную школу. Пошла работать. Жить – по-своему.— И это круто.— Это трудно.— Но ты смогла.

Я вдруг замолчала.Поняла, что рассказала слишком много.Слишком честно. Слишком рано.

— Ты всегда был таким? - спросила я, чтобы перевести разговор.Он пожал плечами.

— Нет. Я тоже пытался быть “нужным”. Особенно отцу.— И как?— Перестал. И стал собой. Так проще.

***

Я повернула голову и встретилась с его взглядом.Он не улыбался. Не играл.Просто смотрел.

— Спасибо, что пришла, - тихо сказал он. — Мила.— Что?

Он тоже замер.Понял.И не извинился.

— Мила, - повторил. — Тебе идёт.— Не называй меня так.— Почему?— Я не… милая.— Это не из-за характера. Это из-за того, как ты смотришь на город.— Прекрати.— Ладно, Мила.

Я хмыкнула.А потом резко встала.

— Я… уже пойду.Он не стал останавливать.Только мягко сказал:— Спасибо, что рассказала.— Не за что.

***

Когда я вернулась в комнату, сердце стучало так, будто я пробежала километр.Что это было?

Зачем я всё это ему рассказала?Почему он… понял?И… почему “Мила”?

Я опустилась на кровать и уткнулась в подушку.

Это не чувства.Это просто крыша.Просто разговор.Просто ветер.

Но в груди поселилось что-то странное. Мягкое. И невыносимо настоящее.

________________Для меня эта глава какая-то морально длинная..