7 глава: "Спасибо, но не ешь это"

Прошёл день.Цветы всё ещё стояли на подоконнике.Свежие, лёгкие, не пахнущие.Я каждый раз, когда смотрела на них, вспоминала эту записку.

"не грусти :)"

И каждый раз внутри что-то подрагивало.Что-то очень непривычное.Тёплое. Почти как забота. Только… не липкая. Не навязчивая. Своя.

Я не собиралась ему говорить “спасибо”.Потому что я не из тех, кто легко открывается.Но… всё же я хотела как-то ответить.

Варианты в голове были не очень:купить ему новый геймпад – слишком,улыбнуться – ну, это вообще не по мне,сделать… что-то. Просто что-то.Например… пирог?

Кхм...

Я даже не знаю, что мне пришло в голову.В жизни не пекла ничего, кроме хлеба в тостере.Но я полезла в интернет, нашла “самый простой пирог с яблоками”, и… начала.

Через десять минут я поняла, что мука есть, но не та.Сахар закончился.Форма была слишком маленькой.Яблоки… кислые.

Но я упрямо продолжала.

***

Когда я вытащила это из духовки, на кухне пахло…Ну… странно.И всё выглядело подозрительно рыхлым.Края чуть подгорели.Середина просела.

Я стояла, смотрела на это “чудо” и думала:Вот и спасибо, блин…

И тут в дверях появился Ваня.

— Ты что-то сожгла? - спросил он, нюхая воздух.Я быстро прикрыла пирог полотенцем.— Ничего я не сожгла.Он подошёл ближе, заглянул через плечо.— Это… еда?— Это попытка.— Подозреваю, ответ – да. Но попробую не падать в обморок.Я скрестила руки.— Я делала это… не тебе.— Конечно. Просто совпало.— Совпало.— Ага. И именно совпадением будет, если я попробую?— Лучше не стоит.— Почему?— Я не хочу стать причиной твоей гастрономической смерти.— Ты не стала. Это была яичница. Помнишь?

Он улыбнулся.Но на этот раз без подката. Просто… по-доброму.

Я села на табурет, с тоской глядя на пирог.

— Это должно было быть… спасибо. - выдохнула я.Он молчал.А потом подошёл и аккуратно взял вилку.

— Не ешь это. Я серьёзно.— А если я хочу умереть героем?

Я не успела ответить – он отломал уголок, откусил…и медленно прожевал.

— Ну? - спросила я.Он поднял большой палец вверх.

— Твёрдо.— В смысле "твёрдо"?— В смысле, характер чувствуется. Такой же, как у тебя.— Не смешно.— Зато искренне.

Я хмыкнула.А потом, впервые за весь день, рассмеялась вслух.Честно, громко, срываясь.

Он смотрел на меня – и не прерывал.

— Ладно, - сказала я, — я больше никогда не пеку.— Почему? Я бы ел это хоть каждый день.— Чтобы потом ты снова шёл за цветами и мармеладом?— Ну… может, это и неплохая сделка.

Я посмотрела на него.Он был спокоен, слегка улыбался.И, в эти пару секунд, я поняла, что мне приятно, что он это заметил.Понял, что я хотела сказать.И не высмеял. Не перебил. Просто… был рядом.

— Всё ещё хочешь умереть героем? — спросила я.Он кивнул.— Только если на твоей кухне.

***

В тот вечер я не выкинула пирог.Мы оба ели его по кусочку, делая вид, что это не кулинарный хаос, а эксперимент.

Он даже сказал, что “в следующий раз поможет”.Я сказала, что “следующего не будет”.

Но где-то внутри я уже знала:будет.Потому что он – не просто сосед по браку.Он – человек, который не испугался моего “спасибо”.

И это было важнее вкуса.

___________________☺️