Рихард Штальвейн

Дождь барабанит по куртке, но мне плевать.Я не мёрзну.Адреналин — мой огонь.А ночь пахнет ею.Доминика.Хакерша, что влезла в наш код, как кошка в спальню к тигру.И теперь думает, что может убежать.Миленько.Но нет.Я стою у её двери.Мои 198 делают потолок ниже.Кайден — впереди, с одержимостью, которую можно намазывать на хлеб.Элиас — рядом, замороженный, как его душа.А я? Я — хаос.Тот, кто режет, пока другие думают.И она — искрящаяся сучка, что может поджечь весь город.Я щёлкаю зажигалкой.Огонь играет.Пульс дрожит. На досье она была просто милой картинкой.Скулы. Глаза. Ничего особенного.Но сейчас — вот она.Живая. Пахнущая страхом и озоном.Я хочу увидеть, как она горит.Кайден — звонок.Элиас — холодная угроза.А я — развлечение.— Зайка, выходи, — говорю я. Голос — хриплый, с насмешкой.Кайден косится. Мне пофиг. Пусть рычит. Я — огонь, он — лёд.Дверь открылась.Доминика.С ножом в кармане.С глазами, в которых можно утонуть.Но я не тону.Я топлю.— Зайка, — тяну я, щёлкая зажигалкой. — Ты влипла. Но, чёрт, мне нравится твой стиль.Она отступает.Спина к стене.Пульс скачет. И я шагаю ближе.— Беги, зайка, — шепчу ей, почти касаясь губ. — Или не беги. Мне всё равно весело.Она пахнет страхом.Но под ним — жар.Искра.Я хочу быть спичкой.И, может быть, сгореть вместе с ней.