Пролог

   Два сильных взгляда были прикованы друг к другу, словно пытаясь запугать или выяснить отношения, не используя речь.   Но никто не собирался показывать слабость.

     — Ты правда этого хочешь? — тихо спросил мужчина, разочарованно смотря в глаза тому, кто направил на него ствол пистолета «Beretta 92FS».

   Они оба находились в просторном кабинете, который был расположен на двадцать восьмом этаже элитного офиса. Центр Нью-Йорка. Панорамные окна и идеальная чистота вокруг.   Первый мужчина стоял в шаге от смерти, но не боялся быть убитым. На его лбу выступил легкий пот из-за напряжения и страха, стать раскрытым. Сердце колотилось в груди так, что казалось, любые звуки с улицы были намного тише. Это все часть плана. Жуткого, но другого выбора просто не было.   Второй — младше и даже годился в сыновья. Он держал пистолет в правой руке на уровне своей груди, желая забрать чужую жизнь. В его глазах читался лишь холод, словно парень не впервые оказался в подобной ситуации.

     — А ты думаешь, что я просто закрою глаза на твою выходку? — парень вопросительно смотрел на свою потенциальную жертву. Пугающий до жути. — На то, что ты убил мою мать?

     — Прошло уже два года, малыш. И я почти не был виновен в ее смерти.

     — Но пуля попала в нее именно по твоей вине, Миллер, — огрызнулся сквозь зубы кареглазый парень, сняв пистолет с предохранителя одним пальцем. — Хоть и косвенно, но ответственность за ее смерть лежит на тебе.

     — Если бы не твой отец, все сложилось по-другому, — не сдавался мужчина. Он не пытался переубедить парня, а только хотел донести до него правду. — Сынок, он был готов убить сотню людей ради обычной сделки. Я не мог поступить иначе. И, конечно, не знал, что Агата кинется его защищать.

   Дальше парень слушать не стал. Он нажал на курок, и громкий выстрел мгновенно заложил уши. Через несколько секунд мужчина упал на пол, истекая кровью. Пуля осталась в области сердца. Он был жив еще какое-то время, смотря на убийцу виноватым, но теплым взглядом. Ему действительно было жаль за случившееся.   Крепко сжав оружие в руке, парень смотрел на Дориана Миллера, медленно умирающего в луже собственной алой крови. Зрелище не противное. Ему, скорее, было больно это видеть. Но не все заканчивается хорошо, к сожалению.   Спрятав пистолет во внутренний карман своего дорогого пиджака, парень случайно обнаружил след от крови на белой рубашке.

     — Черт, — он тихо выругался и сразу смирился с тем, что вещь окажется в мусорке. Даже обидно, ведь ее сделали специально по заказу только в прошлом месяце.

   Не имея больше желания оставаться в душном помещении, пропитанном запахом свежей крови, парень осмотрел труп в последний раз и, что-то прошептав напоследок, покинул кабинет.