Черный ангел

Ночь была густой, словно густая ткань, плотно облегавшая город, скрывая его тайны и страхи. Листья, сорванные с веток ветром, кружились в воздухе, создавая шорох, похожий на шёпот давно умерших. Морана шла по кладбищу, где каждый камень, каждая могила хранила свою историю, свои боли и забытую любовь.  Её пальцы крепко сжимали холодную рукоять рюкзака, в котором лежали дневник бабушки и несколько её вещей. Шаги эхом отдавались в ночной тишине, словно напоминая о каждом её движении, о каждом её вздохе. Она пыталась заглушить в себе тревогу, страх, одиночество — те чувства, которые с детства жили в её сердце, как постоянные гости, которых никогда не приглашали, но которые всё равно не уходили.  Мороз проникал сквозь одежду, но Морана не замечала холода. В её душе было пусто и холодно, словно замёрзшее озеро, скрывающее под собой глубину, которую никто не осмеливался исследовать.  Вдруг, среди рядов могил, она заметила фигуру, сидящую на одной из скамеек. Парень был высокого роста, худощавый, в тёмном пальто, которое казалось слишком лёгким для такого холодного вечера. Его брюнетистые волосы падали на лоб, слегка скрывая глубокие, задумчивые глаза. Он держал в руках альбом для рисования и кисть, которой аккуратно выводил линии на бумаге.  Что-то в этом человеке притягивало Морану — нечто странное и одновременно успокаивающее, словно свет в конце длинного и мрачного туннеля.  Она остановилась на некотором расстоянии, боясь нарушить тишину, но и не желая уходить. Ветер тронул край его пальто, развевая волосы, и парень поднял голову. Их взгляды встретились. Его глаза были наполнены грустью, но в них не было осуждения или презрения. Наоборот — они будто видели её душу, все её раны и страхи, и не отвергали.— Ты... тоже пришла сюда, чтобы спрятаться? — тихо спросил он.Морана чуть кивнула, не отводя взгляда.— Меня зовут Ронан, — продолжил парень, голос его был мягким, почти нежным, — Я художник. Рисую то, что чувствую.Она сделала шаг навстречу, чувствуя, как что-то внутри начинает медленно таять.— Я — Морана, — ответила она, впервые за долгое время чувствуя, что может сказать своё имя без страха.Ронан улыбнулся — немного странно, немного печально, но это была улыбка, способная согреть.— Пойдём, я покажу тебе свой мир, — предложил он, вставая.  Они вместе прошли между могилами, где ветер играл с сухими листьями, словно устраивая танец для двоих странников. Ронан показывал Моране свои рисунки — портреты людей, их лиц, наполненных болью, тоской и надеждой. Одним из портретов была девушка — её глаза были похожи на глаза Мораны, а её лицо словно отражало всю ту тоску, которую она скрывала внутри.— Ты похожа на неё, — прошептал Ронан.— Почему ты рисуешь именно такие лица? — спросила она.— Потому что в них живёт то, что невозможно выразить словами, — ответил он, — Они — мои тени. Как и твои.  Морана чувствовала, как впервые за долгое время кто-то понимает её без слов, без объяснений. Впервые за много лет сердце её забилось быстрее — не от страха, а от странного тепла, которое начинало проникать в самые глубины её души.  И в тот момент, когда вороны в небе вновь запели свои холодные серенады, а вдали завыл волк, она поняла: в этом мрачном и жестоком мире появился кто-то, кто может стать её светом. Или её тьмой. Потому что иногда, чтобы найти спасение, нужно встретить своего чёрного ангела.