Часть 7

   Я иду по заснеженной тропинке. Вокруг виднеются плиты, на которых изображены портреты людей, а под их лицами расположены года. Между ними стоит тире, которое обозначает то время, когда человек изо дня в день жил. Счастливой ли жизнью, известно только самому человеку. Но все люди вносят свой вклад в мир. И живут не зря. А умирая, понимают, что их жизнь была именно такой, какую они заслуживали.

   Интересно, что чувствуют люди, когда умирают? И какие мысли мелькают в их голове? Может, они вспоминают о родных? Или прокручивают в своей голове счастливые моменты? Но зачастую смерть наступает незаметно. Человек даже не успевает осознать, что умирает. Очень сомневаюсь, что существует загробная жизнь. Есть мифы. Но доказать их никто не сможет.

   Никто не хочет умирать. Кто-то изо дня в день борется со смертью, а именно с болезнью, которая приведёт к остановке сердца. Кто-то пытается забыться и пьёт алкоголь, чтобы получить часовое расслабление. Кто-то живёт обычной жизнью. Без какого-либо веселья, развлечения, чувств и эмоций. Просто существуют и всё. Таким людям плевать на мир. Плевать на общество. И плевать на себя. Но по статистике такие люди живут дольше. И это довольно странно. Эти люди мучаются. Им не хочется так долго существовать. И они совершают самоубийство. Да, такие люди в большинстве своём суицидники. Это происходит именно из-за того, что они считают, что их жизнь никчёмна. Что она не стоит ничего. Но эти люди не понимают, что где-то далеко, за тысячу километров от них в больнице лежит человек, обмотанный трубками, прикреплёнными к аппаратам. Он в безысходности. Он уже не может изменить свою жизнь. Он смирился со своим положением. Но в глубине души страстно желает хотя бы ещё раз увидеть мир глазами полноценного и счастливого человека. А у людей, которым плевать на всё, есть ещё шанс изменить жизнь. Но они не хотят этого. Потому что они словно зависимые. Не остановятся ненавидеть всех и вся. Никогда.

   Смерть забирает великих людей раньше времени. Это не справедливо. Но у кого смерть собирается спрашивать разрешения? Она сама решает, когда забрать человека в свои цепкие когти.

   Я подхожу к своему уже родному месту и сажусь на лавку. Она вся в снегу, но меня это мало волнует. Напротив стоит плита. На ней изображён мужчина лет сорока. Небольшая щетина и лёгкая улыбка на лице. А глаза пропитаны добром и жизнелюбием. Под плитой, на почти заметном холмике сложены уже завядшие и замёрзшие цветы. На улице шёл снег. Хрупкие снежинки опускались на землю.

   - Здравствуй, папа, - сказала я. Мой голос слегка дрогнул, а по щекам побежали слёзы. - У меня всё хорошо. Моя жизнь мне нравится. Учусь я хорошо, стараюсь не слишком нагружать себя. Сегодня меня похвалили в школе. Мне очень приятно и я рада, что в моей жизни так всё складывается... - прошептала я, смотря на увядшие цветы. Нет. Не могу. Я просто нагло вру. Это полная безысходность. Каждый день я прихожу сюда и плачу, говоря о жизни, которой бы хотела, но о которой мне мечтать и мечтать. Я прихожу сюда, чтобы просто высказаться. Но в итоге рассказываю, чего бы хотела. Даже не понимаю, почему так происходит. Почему я прихожу сюда и говорю что-то в пустоту. Просто у меня есть надежда на то, что он слышит меня. Я знаю, что он всегда со мной. Что он поддерживает меня. Но в то же время понимаю, что убеждаю себя в том, чего не может быть.

   - Господи, мне так всё надоело. Папа, я устала. Я не могу больше страдать. Мои глаза устали от слёз. Сегодня весь класс меня по-настоящему возненавидел. Мама тоже страдает. Она не может спокойно пережить потерю. Алкоголем пытается убить эту боль. А потом обвиняет меня в твоей смерти, делая мне ещё хуже. Я виню себя в твоей гибели каждый день, ведь я правда виновата. Я не смогла спасти тебя. Я не могу считать себя твоей дочерью, потому что не смогла уберечь твою жизнь. Я не могу это терпеть. Моя душа разрывается от одной только мысли, что моя жизнь - ад. Знаю, существует много людей, которые ограничены в чём-то и у них нет шанса жить полноценно. Но мне сложно жить, осознавая, что один только миг убил тебя. Что если бы не я, ты бы жил. Мы бы жили. Я словно убита внутри. Пытаюсь хоть как-то продолжать жить, но это сложно, когда почти никто тебя не поддерживает, - я плакала навзрыд, и голос начал срываться.

   Я подняла заплаканные глаза на портрет отца. Он был таким жизнерадостным. Всегда поддерживал и просто радовался каждому моменту жизни. Я всегда чувствовала гордость за своего отца. И никогда не думала, что существует кто-то лучше, чем он.

   *Flashback*

   - Итак, дети, сегодня мы нарисуем ваших кумиров. Кого вы считаете своим героем. И потом вы покажете всему классу свой рисунок и расскажете, почему же выбрали именно этого персонажа. У вас есть полчаса.

   Хм. Никогда не думала, что наша учительница будет давать такие задания. Обычно мы занимаемся скучным изучением теории искусства. Сегодня же она задала творческое задание. Я сразу представила в голове образ. Уставший вид. Растрёпанная причёска. Но полные доброты и любви глаза. Не можете вспомнить такого супергероя? Правильно. Потому что это мой папа. Я им горжусь и всей душой люблю его. Он - мой идеал.

   Я начал вырисовывать фигуру отца. Она была далеко не идеальной, но это не важно. Большее время я уделила глазам. Попыталась их сделать добрыми, какие они у него на самом деле. Нарисовала руки, которые всегда меня согревают теплом. Губы, которые целуют меня в лоб перед сном. Лицо, выражение которого всегда добродушно. Я попыталась нарисовать каждую мелочь. Вплоть до родинки над его бровью.

   Поочерёдно все начали выходить к доске и показывать свои рисунки. На листах красовались Человек-Паук, Капитан Америка, Железный человек, Бэтмен. Дети с восторгом рассказывали о том, как эти супергерои спасали мир. Наверное, они правда их уважают и гордятся ими.

   Настала моя очередь. Я аккуратно взяла в руки свой рисунок и направилась к доске.

   Прикрепив магнитиком к доске свою работу, я повернулась к классу. Дети удивлённо рассматривали мой рисунок. Некоторые пускали смешки, но я не придавала этому какого-либо значения, начав свой рассказ:

   - Я изобразила на своём рисунке папу. Он - мой герой. Когда я грущу, папа всегда приходит на помощь. Я вижу его довольно редко из-за того, что он работает. Но он это делает для нас. Он воистину заслуживает звания героя. Потому что он может сделать мою маму счастливой. Он - моя опора. После работы папа приходит уставший, но всегда готовый выслушать, как прошёл мой день. И даже успевает поиграть со мной в игры. Он мой ангел-хранитель. Всегда поддерживает, когда волнуюсь. И горд за меня так, будто победил в чём-то он, а не я. Каждому человеку нужен папа. Папа, а не слово. И если кого-то я и могу называть героем, то только своего папу. Я - патриот своего папы, - рассказывая о своём рисунке, я старалась не поднимать взгляд на класс. Смотрела в пол и разглядывала царапинки на нём. Закончив свой рассказ, я сняла работу с доски и села за свою парту под непонимающими взглядами одноклассников. Только учительница смотрела на меня с какой-то небольшой гордостью и мягкой улыбкой.

   *End of flashback*