Глава 9. Точка невозврата

Время шло.

Я не знала, сколько прошло — минута? час? день?Комната будто плыла в вязкой тишине, где каждый звук отдавался эхом в моей голове.

Щека всё ещё горела от пощёчины, а пальцы под верёвками онемели.

Но я не дрожала.Я не позволю себе дрожать.

Я думала о нём.О том, как он смотрел. Как будто разглядывал не тело, а суть.Как будто знал, что я выстою. Даже если весь мир решит иначе.

Резкий скрип двери.

Я вздрогнула. Один из людей в масках вышел.Остался один.

Он шагнул ближе. Медленно.Я не отвела взгляд.

Он остановился рядом, посмотрел на меня. Молча.Потом — вдруг — наклонился и прошептал:

— Он идёт.

И вышел.

Я замираю.

Что? Что это было? Кто он? Это... это что, помощь? Или новая игра?

Я не верю. Я не могу верить. Но сердце ускорилось. И в груди будто шевельнулась надежда.

Скрип.

Дверь снова открылась.

Тот, кто вошёл — не был похож на остальных.

Без маски.Капюшон.Силуэт — знакомый. Прямой. Быстрый. Уверенный.

Я затаила дыхание.

Он шагнул вперёд. Свет от лампы коснулся лица.

Нори.

Боже.

Он.

Он был хмурый, сосредоточенный.В его взгляде не было ни страха, ни сомнений — только ярость.Глубокая. Тихая. Опасная.

— Отойди, — сказал он охраннику, и тот, на удивление, подчинился.

Нори подошёл ко мне, встал на колени, и его руки дотронулись до моих запястий.

— Ты в порядке?.. — шепчет. Глаза в глаза.

Я пыталась ответить, но в горле стоял ком. Я кивнула. Губы не слушались.Он был здесь.Рядом.Живой. Мой.

Он быстро, резко разрезал верёвки.Я почувствовала, как кровь снова побежала по пальцам, как возвращалась чувствительность — вместе с болью.

— Он... он здесь, — шепчу. — Он в соседней комнате. Сказал, что убьёт меня, если...

— Я знаю, — перебивает он. — Он не успеет.

Он поднялся. Обернулся. Его рука — уже на оружии.

Моё сердце остановилось.

Нори... с пистолетом?

Я будто впервые поняла, с кем общалась всё это время.С кем делилась собой. Кому доверяла.Он был не просто парень с печальными глазами.Он был опасен. По-настоящему опасен. Как пламя, которое не умирает, а только прячется под кожей.

И всё равно — я не боялась.

— Эй, папаша.

Секунда тишины.И затем голос за дверью:

— О, сынок. Наконец-то. Приперся.

— Нет, — отвечает Нори. — Пришёл закончить это.

Секунда.Пауза.Как тишина перед взрывом.

Дверь распахнулась.Отец Нори вошёл. Не спеша, с насмешкой, будто это всё — шутка, спектакль, и он — главный актёр.

Но взгляд его метнулся сразу к моим развязанным рукам. Затем — на сына.В лице что-то дрогнуло. Моргнул хищник.

— Ты и правда здесь, — выдохнул он. — Значит, я всё сделал правильно.

Он усмехнулся, но в этом уже не было триумфа. Только злоба, тлеющая на грани бешенства.

— Сынок. Серьёзно? Из-за этой?.. — он кивнул на меня. — Ты всё испортишь из-за какой-то шлюшки?

Нори молчал. Стоял прямо, рука сжимала пистолет в кармане.И в тот момент я вдруг поняла: всё это время я была рядом с кем-то, кто носит внутри себя бурю. Кто способен убить. Кто выбирает не насилие — но умеет им пользоваться. Кто никогда не был простым.

Лицо — как гранит. Взгляд — как сталь.И всё это — ради меня?

— Из-за неё ты предал семью? — продолжал отец. — Забыл, кто ты? Забыл, что я тебя учил?

Семья?Это он называет семьёй? Где мать бьют, сына ломают, где любовь — это контроль, а забота — это страх?Нет. Это не семья. Это — культ. Узы крови без тепла. Сила без любви.

— Я не забывал, — ответил Нори тихо, но в этой тишине было нечто ледяное. — Я просто понял, кем быть не хочу.

Он достал оружие. Медленно. Но чётко.Навёл на отца.

— Ты пересёк черту. Ты тронул её. И ты не выйдешь отсюда живым.

Моё сердце сжалось.

Он... защищает меня?Так яростно. Так отчаянно.Неужели — я действительно важна ему?

Тот усмехнулся — снова. Но на этот раз нервно. Его пальцы дёрнулись.Маски по бокам — замерли, будто ждали сигнала.

— Ну давай, стреляй, — прохрипел он. — Хочешь быть героем? Доведи до конца.

— Я не герой, — сказал Нори. — Я просто больше не твой сын.

Выстрел.

Я вскрикнула.

Громкий, гулкий, будто удар в сердце комнаты.

Пуля вошла в плечо. Он отшатнулся, заорал. Маски кинулись вперёд.Нори — второй выстрел. Один из них рухнул.

Я соскочила со стула, всё ещё шатаясь. Но ноги держали.Боль кричала в теле, но я бежала. К нему. К Нори.

Он выстрелил ещё раз. Второй из людей в маске упал.

Отец стонал, держась за плечо. Кровь просачивалась сквозь пальцы.

— Убирайся, — прошипел Нори. — Это последний раз, когда ты тронул кого-то, кто мне дорог.

— Ты... — прохрипел он. — Ты пожалеешь...

Нори подошёл к нему вплотную.

— Нет. Это ты уже начал.

Он снова вскинул оружие.

Я коснулась его руки.

— Достаточно, — прошептала. — Пожалуйста. Он уже проиграл.

Мгновение. Он смотрел в мои глаза.Потом — опустил пистолет.

Отец Нори упал на пол. Без сил. Без власти. Без всего.

— Уходи, — сказал он. — Пока я всё ещё сдерживаюсь.

Мы вышли из комнаты. Шаг за шагом. Молча.Позади — только боль. Только пепел.

Но впереди — был свет. Хоть слабый. Хоть искажённый.Но наш.

...

Я стояла, не дыша.

Кровь.

Слишком много крови. На полу. На стене. На нём.

Запах ударил в нос — тёплый, металлический, рвущий изнутри. Меня шатнуло. Всё плыло, как в бреду. Я смотрела на Нори — на его руку, на оружие, на багряные пятна на куртке, и не могла пошевелиться.

Он кого-то убил. Ради меня.

— Эйви. — Нори резко оказался рядом. Его руки коснулись моих плеч, осторожно, как будто боялся задеть слишком сильно. — Эй, ты слышишь меня?

Я кивнула. Наверное. Может, просто дёрнулась. Я не знала.

— Всё закончилось. Всё. Я с тобой.

— Это... это... — я сглотнула, не зная, что сказать. — Что ты сделал... Это же... трупы... здесь... все эти люди...

— Тихо, — он приобнял меня, прижал к себе. — Никто не услышал. Мы в старом квартале, здесь глухо. Стены бетонные. Никто не вызвал полицию. Всё под контролем.

Я вцепилась в него. Но моё тело дрожало, как проволока под током.

— Тебя посадят. Они узнают. Нори... тебя посадят. Это... убийство. Это всё неправильно.

— Я всё решу, — твёрдо сказал он. — Ничего не будет. Поверь мне.

Я отстранилась. Посмотрела на него.В глазах была не просто тревога — паника, граничащая с безумием.

— Кто ты? — вырвалось у меня. — Кто ты, Нори?..

Он сжал челюсти, потом опустил взгляд.На миг — просто стоял в тишине. Потом выдохнул.

— Я... не тот, за кого себя выдавал.

— Да уж вижу. — Я рассмеялась — нервно, на грани истерики. — Парень, который так красиво говорит, смешно смотрит, спасает меня ... и убивает людей. С папой на "ты", с группировками, с пистолетом в кармане.

Он не ответил. Просто смотрел, как будто ждал.

Я опустилась на пол. Меня качало, сознание пульсировало в висках. Холод пробежал по спине.

— Я тебе верила, — прошептала я. — А теперь даже не знаю, кто ты.

Нори присел рядом, не прикасаясь.

— Я... не хочу, чтобы ты боялась. — Голос у него дрогнул. — Не для этого я сюда пришёл. Я всё объясню. Но не сейчас. Ты слишком устала. Дай мне время. Просто... поверь мне ещё немного.

Молча. Долго. Мы просто сидели.Потом я кивнула, почти незаметно.Я не могла думать. Не могла чувствовать. Просто... хотелось лечь и исчезнуть.

Он аккуратно поднял меня на руки и отнёс в спальню. Уложил на кровать, укрыл, сел рядом.

Я зажмурилась. Всё внутри было онемевшим.Но сквозь эту пустоту я слышала его шаги, слышала, как он что-то тащил по полу, как включал воду.Иногда — шорох пакета. Иногда — стук, будто что-то падало.

Один раз я приоткрыла глаза — и увидела, как он моет пол. Тщательно. В перчатках. Бледный, сжав зубы. Потом — говорит с кем-то на японском у входа, вежливо. Сосед? Он что-то объясняет, улыбается, будто актёр на сцене. Тот уходит.

Он снова возвращается. Вытаскивает перчатки. Меняет футболку, потому что та в крови.Бросает её в пакет. Завязывает. Уносит.

Я не знаю, сколько прошло времени. Иногда я засыпала, иногда просыпалась — и слышала его голос. То он говорил с кем-то, то шептал что-то себе. Он действовал точно, как будто знал, что делать.

И всё это время я думала:

Кто ты? Как я тебя вообще впустила?Но, чёрт возьми, я чувствовала, что он... на моей стороне. И это сбивало с толку больше всего.

Я боялась его.Но ещё больше боялась того, что он может исчезнуть.

Я проснулась ночью.

Комната была почти чистой. Ни следа крови. Ни тел. Ни оружия.Воздух — пропитан хлоркой и кофе.

Он сидел у окна. В полутьме.Просто сидел, сгорбившись, усталый и чужой. Лицо в тени.Но я знала, что он не спит.

— Ты не ушёл, — прошептала я.Он обернулся.Молча.Но в его глазах — впервые не было маски. Только боль. Только что-то почти настоящее.

Я не спросила больше ничего.Я просто смотрела на него.Он — на меня.

И в этой тишине я поняла:мы прошли точку невозврата.

Назад пути нет.

Теперь мы — либо вместе. Либо мертвы.

折れた運命の中でも、私はあなたを選ぶ。Oreta unmei no naka demo, watashi wa anata o erabu.

Даже если судьба сломана — я всё равно выбираю тебя.