Глава 1. "Выгравированная встреча"

— Осторожно, там краска! — крикнула ты, поднимая глаза от планшета.Дверь художественной студии медленно закрылась за высоким парнем в чёрной футболке. Он не сказал ни слова. Только снял капюшон, обнажая чёрные, чуть взъерошенные волосы и холодный взгляд.

— Ты... не из наших студентов, да? — немного неловко спросила ты.

Он ухмыльнулся, не отрывая от тебя взгляда.— Нет. Я ищу Сон Чжихён. Сказали, она работает здесь.— Она уехала на выставку в Пусан. Вернётся через неделю.— Тогда, возможно... — он подошёл ближе. — Ты сможешь мне помочь?

Ты почти физически почувствовала, как напряжение заполнило воздух между вами. Он был слишком близко. Слишком красив. Слишком... опасен.

— Помочь с чем? — спросила ты, отступая на шаг.— Мне нужна модель. Для новой работы. Реалистичное изображение женской шеи, плеч... и ключиц. Очень детально. Ты подходишь идеально.

Твое сердце предательски забилось.

Он не отрывал глаз от твоей шеи. А ты всё ещё чувствовала его голос на своей коже, как будто он уже касался тебя. Кончиками пальцев. Или губ...

Ты чуть прищурилась, не отводя взгляда.— Ты серьёзно? Так просто — зашёл, уставился, предложил раздеться и быть твоей моделью?

Он ухмыльнулся краешком губ.— Я сказал про ключицы. Никто не просил тебя раздеваться. Пока.

Ты вздохнула, откидывая волосы за плечо.— Я не модель. И уж точно не муза для тех, кто думает, что харизма — это замена воспитанию.— Не харизма, — он приблизился ещё на шаг, — а честность. Ты мне понравилась. Это не преступление.

Ты прикусила внутреннюю сторону щеки.Было бы легко сказать "нет" — отвернуться, закрыть дверь, забыть.Но что-то в нём — будто трещина на зеркале: неправильная, но невозможная для игнорирования.

Он вытащил из кармана телефон и показал: на экране — его эскизы. Не банальные бабочки или львы, а кожа с прожилками, контуры вен, изломанные эмоции в чёрно-белом.

— Я не просто делаю татуировки. Я рисую тело как правду. Хочешь — просто сядь. Я сделаю пару набросков. Без касаний. Всё честно.— Почему я? — прошептала ты.— Потому что у тебя взгляд, как у тех, кто прячет внутри бурю. А я... я умею вытаскивать её наружу.

Внутри что-то сжалось.Ты вдруг осознала, как тишина в мастерской давит на уши. Он смотрел не на твоё тело. Он смотрел глубже. Слишком глубоко.

Ты кивнула.— Только эскиз. Только один.— Обещаю, — он сел напротив. — Я не трону тебя. Если ты сама не захочешь.

Он достал блокнот. Карандаш. Его пальцы — в краске, с тонкой тату на кисти — двигались быстро, уверенно.

— Как тебя зовут? — спросил он, не поднимая взгляда.Ты сделала паузу.— Назови меня как хочешь. Пока ты рисуешь — я не я.Он улыбнулся.— Тогда ты будешь моей тишиной.

Всё началось с наброска. Но в жизни нет стерки, чтобы вычеркнуть то, что уже проросло под кожей.