17. Рука, что держала нож

[Сара]

Ты не ищешь истину ради кого-то.Ты ищешь её, потому что иначе тебя сотрут.

Я вышла на кухню рано утром.До рассвета.До камер.

В доме всё ещё спали. Почти.

Но не Карло.

Он сидел за столом, как будто ждал.В одной руке — чашка. В другой — правды.

– Ты не должна быть здесь, — сказал он.

– А ты — должен?

Он не ответил.Но не встал.И это уже был ответ.

– Кто дал координаты врагам? — спросила я.

– Ты думаешь, я тебе скажу?

– Нет. Я думаю, ты уже знаешь, что я поняла.

Молчание. Гул в ушах.

– Ты слишком много значишь для него, — сказал Карло.– Это делает тебя опасной.

Он встал.Рука пошла к поясу — медленно.

Я раньше видела такие движения.

Перед тем как кто-то выстрелит.

Я бросилась вперёд.Колено в живот.Он отлетел назад — но не выронил оружие.Выстрелил — мимо.Я ударила снова. Жёстче. Ни капли сомнения.

Пока он не рухнул.

Всё произошло за девять секунд.На полу — пистолет. Его рука — трясётся. Глаза — злятся, но уже не угрожают.

– Ты проиграл, — сказала я.

– Данте тебе не поверит, – прошипел он. – Он никогда не будет верить...

Он не закончил.

Потому что за моей спиной послышался шаг. Один.И голос, холодный, как клинок:

– Я уже поверил.

⸻[Данте]

Я слышал выстрел.

Но шёл не быстрее. Не медленнее. Просто — точно.

Когда увидел, как она стоит над ним — с дыханием, полным ярости, но глазами, полными контроля — я понял всё.

Карло. Один из самых старых. Один из тех, кому я верил.

– Почему? — спросил я.

Он выдохнул.– Потому что ты стал не тем, кем был.

Я достал пистолет. Не дрогнул.

– Именно поэтому ты — больше не часть этой семьи.

Выстрел.

Карло упал.Навсегда.

⸻

[Сара]

Кровь была не моя. Но руки дрожали.

Он смотрел на меня.Как на равную.

– Теперь ты понимаешь, — сказал он.– У нас больше нет своих. Только те, кто остались.

Я кивнула.– Тогда давай сожжём всё. Вместе.