Вот, пришла.

Вот пришла ко мне пьяная Муза и говорит: "Ну-ка, жёлтым давай разукрасим с тобой облака,Тут зелёным подмажь, а то красный и синий рябит.Ну а я так устала, что здесь подремлю пока."

А я ей говорю: "Извините, но я – пишу.Ну, стихи там, рассказы и прочий любовный бред. А вот краски, простите, и кисточки – не моё. Я совсем не художник, я, знаете ли, поэт!"

Встрепенулась, пыльцой замарала мою тетрадь: "Ой! По пьяни, наверно, ошиблась я этажом!" И, запутавшись в шторах, хихикает и бубнит, А потом с громким визгом падает за балкон.

Только я к телевизору, снова скребут в окно. Заползает патлатый с гитарой на перевесИ орёт: "Это будет хитом! Твою мать, хитом!" И аккорды играет и воет на фа-диез.

Я ему: "А вы, собственно, кто, разрешите спросить?"А он мне говорит: "Я твой Муз, просто пьян чуть-чуть. Быстро ноты пиши в тетрадь и звони парням. Ну, а я тут пока попытаюсь в углу заснуть".

"Я поэт! Я писатель! Покиньте мой тихий дом!" Весь такой возмущённый пихаю его в окно. А он, сволочь, икает, смеётся, кричит: "Пардон!" Но, терзая гитарные струны, поёт всё равно.

Еле выгнал чудовище, крылья ему намял. Думал, чаю попью, только слышу – стучатся в дверь. Подхожу и трусливо заглядываю в глазок: "И какой пьяный Муз по ошибке пришёл теперь?"

Красота! Белый фартук, колпак, поварёшка есть, Упираясь в косяк, улыбается чей-то Муз:"Открывай! – говорит. – Я готовить пришёл и есть. А не пустишь меня, я на коврике спать завалюсь".

"Уходите! — шепчу. — Я – писатель. Ну боже мой!" Весь в слезах возвращаюсь на кухню, а там, за столом,Укрываясь прозрачными крыльями, спит мой Муз, Нагулявшись с такими же Музами, сладким сном.