Поэтесса.

Ночью во мне умирала в строчках кривых поэтесса.Руки трагично ломала, слёз выжимая фальшивки.Серая, скучная дура, Муз доводила до стресса,Зря только портила перья, спать не давая, паршивка.

Своеобразностью стиля мне объясняла банальность,Тонкой, ранимой натурой глупость свою прикрывала.Томно куря папироски, хныкала мне про усталостьИ сокрушалась трагично, что вдохновения мало.

Только к утру замолчала и заключила печально:"Ты, моя детка – бездарность, жалкая рифмоплётка.Уж извини, но поэтом ты не была изначально".И умотала бесследно в небо летящей походкой.