Глава 3. Мечта.

Когда-то моя мать сказала мне, что из меня не выйдет ничего путного и что все ее старания сделать из меня человека, которым бы она могла гордиться - тщетны. Думаю, она была права, ведь, кто же кроме матери может заранее пророчить о судьбе собственного отродья? Та девушка, слова которой, видимо никогда не оставят меня в покое, знала, что я "негоден", да, именно, как испорченный продукт, что уже давно завезли в какой-нибудь третьесортный супермаркет, и вот срок годности истек и пора его снимать с прилавка, дабы кто не отравился.Боже, я в тебя не верю и, думаю, что никогда этого и не сделаю, даже не попытаюсь, но сейчас я просто скажу, что я больше не хочу это продолжать. Да, продолжать влачить это свое бесполезное существование. Как мне это прекратить..? Думаю, стоит отвлечься, может, помечтать? Думаю, если бы я был с самого начала своего рождения именно "полезным" человеком то, наверное, я написал бы роман. Драму или комедию, детектив или фантастику, думаю, не важно что, но я бы написал, писал бы без устали. Свои мысли, свои чувства - все, что мог бы, все вложил бы в него, в своё творение и, даже если оно получилось бы ужасным или непонятным для зрителя, я бы гордился им. Просто гордился тем, что я смог создать что-то своими руками...но, к моему сожалению, мечта - всего лишь мечта. Может и странно это говорить, но, наверное, люди могут подумать "так почему же ты этого не сделаешь? Ты ведь молод. Ещё не поздно все исправить..", ну, думаю, я лишь отвечу на это, что поздно. Поздно не потому, что у меня нет рвения, поздно не потому, что у меня нет идей. Поздно потому, что я давно уже сдался. Сдалась душа. Сдалось тело. У меня просто нет сил.