Глава 6

Есть в мире места, где власть строили веками — из кирпича, крови, легенд. Нашу семью трон никто не строил. Его просто взяли — так, как брали всё, что хотели.

Я выхожу из чёрного, словно ночь, Lamborghini, и на миг замираю, поднимая глаза к фамильному особняку Бароне на Пятой авеню. Этот дом будто вырос из самой земли, каменный бастион другой эпохи — и с годами только крепче, только храбрее. Его фасад из светлого известняка смотрит на Центральный парк с таким выражением, будто ему принадлежит не только этот город, но и весь мир вокруг. Может, в каком-то смысле так и есть.

Вокруг дома давно уже другой Нью-Йорк: стекло, сталь, высотки, всё новое и беспокойное. Но наш особняк — ни на сантиметр, ни на трещину не изменился со времён моего прадеда Джованни, который однажды, ещё в эпоху сухого закона, выиграл его в карты у богатея, потерявшего голову на виски и на собственной глупости.

В те годы Нью-Йорк был настоящей охотой. Город для тех, кто не боится брать силой. Джованни, наш итальянский дед, только сошёл с корабля, но сразу понял — это не город мечтателей, это город хищников. Он начал с малого: подпольный алкоголь, тёмные сделки, беготня по поручениям. Потом — больше. Крупнее. Жёстче. В какой-то момент именно он начал устанавливать здесь правила.

И вот однажды какой-то мальчик из богатеньких поставил на кон всё — свой дом, свою гордость, свою удачу — и проиграл. Так фамильное гнездо стало нашим. И до сих пор оно — трон всей империи Бароне. В этих стенах было всё: война, страсть, предательство, любовь, кровь, власть. Здесь и рождались, и умирали ради имени. Когда-нибудь этот дом будет моим. Иногда я стараюсь об этом не думать.

Я медленно поднимаюсь по ступеням, поправляя манжеты — ещё одно напоминание: здесь, за этими дверями, я не тот, кто за рулём машины, не тот, кого боится город. Дома я — просто Карми. Хитроватый, обаятельный, весёлый, любимец всей семьи. Иногда, может быть, слишком ветряный и беззаботный — но все знают: это лишь фасад. Я привык играть роли, но эту маску ношу лучше всех.

У входа мне кивают Лео и Саль, люди отца, те, кто охраняет нас столько лет, что уже стали частью дома. Но вдруг взгляд цепляется за подъехавший к тротуару чёрный автомобиль.

Дверца ещё даже не открылась до конца, а Бьянка уже выскакивает из машины — всё та же девочка, что вчера танцевала на пуантах, теперь в тренировочных колготках, коротком свитшоте, с громадной сумкой на плече и волосами в идеальном балетном пучке.

— Подождите! Не дай Бог, я последняя, — выкрикивает она и хлопает дверью, пока кто-то из охраны отца не успел распахнуть её за неё.

Я невольно улыбаюсь и, скрестив руки на груди, смотрю на неё сверху вниз:

— Вот уж точно, сестричка, ты решила протестировать границы "делового кэжуала", да?

Она фыркает, показывает мне средний палец и, не сбавляя темпа, бросает:

— Я только с работы! К тому же, этот дресс-код для вас, мальчики, а не для меня.

Семейные воскресные ужины — традиция для Вито. Это не просто обед — это ритуал, для семьи, для корней, для памяти. Но то, что теперь папа требует наряжаться, — совсем новая история. Началось всё с того, что он вдруг стал готовить сам. И если честно, слава Богу, что его кулинарные подвиги стали хоть сколько-нибудь съедобными. Раньше приходилось наряжаться ради полу-сырого цыплёнка или лазаньи, похожей на уголь.

Я никогда не был примерным католиком и слабо различаю святых, но уверен — тот, кто отвечает за готовку, проклял наш дом много лет назад.

— В смысле "вы, мальчики"? — уточняю я.

— Ну, вы же — мальчики. Папе всё равно, как я выгляжу, — шутит она.

— Откуда такая уверенность?

Бьянка строит мне рожицу:

— Потому что я — папина принцесса.

Я закатываю глаза, а она смеётся — чисто, заразительно, по-настоящему. Ведь Бьянка — одна из немногих, кто смотрит на меня не как на игрока в большой семейной игре, а просто как на брата.

И те, кто когда-то посмел сказать, что она нам "не по крови", давно и крепко научились держать язык за зубами.

Бьянка и Данте — дети Анджело Сарторре, лучшего друга и портного нашего отца. Когда Анджело погиб, папа ни секунды не сомневался: открыл им двери дома, дал свою фамилию и защиту. Данте был уже взрослым, Бьянка — ещё совсем ребёнком. Сейчас она взрослая, замужем, но иногда я всё равно вижу ту девочку, которую нужно было защищать.

— Ты мазохистка, ты знала? — качаю головой.

— Что? — не понимает она.

— Балет. — Я киваю на тейп на её ноге. — Это же профессия, где ты каждый день калечишь себя ради искусства.

Она тут же находит чем ответить:

— А ты? Разве не калечишь других, называя это "бизнесом"?

Я ухмыляюсь:

— Логично. Давай меняться: ты — мафиозная империя, я — балет и пачка.

Она смеётся:

— Тебя хватит на пять минут максимум!

Я смеюсь тоже. На самом деле, и минуты бы не выдержал.

Мой взгляд снова скользит по тейпу, по сумке. Перед глазами вдруг всплывает другая танцовщица. Та, которую я держал. Та, что убежала. Та, что до сих пор сидит у меня в голове, как заноза. До сих пор чувствую её под своими пальцами.

Бьянка тут же считывает мою задумчивость:

— Что-то случилось?

— Нет, — отмахиваюсь. Она не давит — и за это я её люблю. Она знает, что у меня есть свои демоны, и не пытается заглянуть вглубь, если я не готов говорить.

Я не раз позволял своей тёмной стороне выходить наружу ради неё. Как тогда, когда какой-то ублюдок сфотографировал Бьянку в школе. После этого он навсегда запомнил две вещи: не быть подонком и никогда не связываться с семьёй Бароне.

В тот день я сломал ему нос и челюсть. Было мне тогда двадцать четыре, ей — четырнадцать. Жалею ли я? Ни капли. И не собираюсь.

Мы поднимаемся к двери. Охрана почтительно кивает Бьянке, она вежливо интересуется их делами. Я ловлю себя на мысли, что если в нас с братьями столько тьмы, то она — наше равновесие. Наш свет.

— А где твой муж? — спрашиваю.

Она улыбается:

— Уже здесь, помогает папе.

Я крещусь театрально, и она смеётся:

— Да ладно, папа теперь реально научился готовить!

— Спасибо Кратосу: теперь воскресные ужины с отцом — не игра в "выживи, если сможешь", — смеюсь я. — Помнишь ту дикую индейку? Она была настолько сырой, что чуть не убежала обратно в лес!

Бьянка смеётся, держась за живот, и мы на мгновение забываем обо всём — только брат и сестра, без ролей и масок. Именно ради этих моментов стоит жить. Ради минут, когда забываешь, сколько у тебя лиц — и кем ты станешь, когда войдёшь в следующую комнату. Забываешь о том, что ещё вчера ночью твои руки были на чужом горле. Охота, азарт, тьма. Забываешь даже о том, что однажды этот дом станет твоим, а на плечи ляжет вся тяжесть семьи.

Я обнимаю сестру за плечи:

— Пошли, балерина. Пока папа не начал играть в шефа с адской кухни.

Она смеётся, мы вместе заходим в дом. Только войдя — сразу в нос бьёт запах томатов, чеснока и вина. Вот оно, воскресенье в доме Бароне.

В столовой почти врезаемся в Кратоса — громадина, почти два метра ростом, весь из мышц, но в глазах — обожание, когда он смотрит на мою сестру.

— Это моё, — шепчет он, обнимая её и мягко тянет к себе.

Бьянка смущается, пытается вырваться:

— Отпусти, я вспотела!

— Отлично, — ухмыляется Кратос. — Я люблю этот запах.

— Люди, я стою тут! — ворчу я.

— Твои проблемы, Карми, — отвечает он без тени извинения.

— Ну хотя бы за столом ведите себя прилично, — бурчу я.

— Я — идеал вежливости! — отвечает Кратос, и я с трудом удерживаюсь от смеха.

Любой другой уже валялся бы у моих ног, если бы посмел так держать мою сестру. Но Кратос заслужил право быть частью семьи: он спас Бьянке жизнь. И делает её по-настоящему счастливой.

Я оставляю их вдвоём и поворачиваюсь к остальным.

Данте сидит за столом, наблюдая за женой с обречённой тоской.

Он — хозяин самого закрытого и тёмного клуба Нью-Йорка, Club Venom, где даже законы тени и желания подчиняются ему. Его жена, Темпест, — полная противоположность: громкая, дерзкая, вечно устраивает кавардак.

— Темпест, — с угрозой говорит он.

Она даже не оборачивается, продолжает перекладывать закуски, строит башенки из сыра.

— Что? — спрашивает невинно, закидывая оливку в рот.

— Не трогай всё подряд, — вздыхает он.

Она смотрит на него с вызовом:

— Вот в этом твоя беда! Управляешь секс-клубом, а до сих пор боишься веселья.

Я смеюсь, устраиваюсь на своё место. Темпест снова кидает оливку — та отскакивает от подбородка и катится по белой рубашке Данте. Она заливается смехом.

— Сам меня выбрал! — улыбается она, целуя его в щёку.

— По-моему, меня обманули, — мрачно тянет он.

— Но ты всё ещё тут.

— Каждый день думаю, правильно ли поступил, — ворчит Данте.

— Признайся: без меня бы пропал, — она сбивает его бокал, чтобы увидеть, как он поставит его на место.

Он только тяжело вздыхает:

— Ты — ураган, который не знает покоя.

— Неправда! — жует сыр. — Я спокойно сплю.

— Ты даже во сне меня пинаешь.

— Это уже твои проблемы.

Он трет виски, сдерживая улыбку:

— Ты меня когда-нибудь прикончишь.

— Я же прелесть, — сияет она.

Он медленно наклоняется, и в его голосе — жар и нежность:

— Да, моя радость.

Темпест замирает, и все смеются. У них всегда так: она устраивает бурю, но в конце концов именно он держит её за руку.

В этот момент в комнату входят отец и Нико, несут бутылки вина.

Папа — как всегда, в идеальном костюме, загорелый, в нём и лоск, и уличная хватка, и что-то непокорное, настоящее. Он окидывает взглядом комнату:

— Вся семья в сборе!

Эту фразу он повторяет с самого детства, когда собирал нас утром на мультики или после школы.

Бьянка первой бросается к нему — папа обнимает её, целует в лоб:

— Моя красавица! Посмотри на себя — кожа да кости!

— Я нормально ем, пап, — улыбается она.

— Всё равно ты моя балерина, — отмахивается он.

Он подходит ко мне, в его взгляде — и ласка, и острота. Мы обнимаемся, и я чувствую этот родной запах: итальянский лосьон, свежее бельё и едва уловимый дым сигары.

— Напомни потом, нужно обсудить кое-что важное, — шепчет он.

— О чём речь? — спрашивает Нико.

Папа понижает голос:

— Слышал, что Андрей Мушкин получил... приглашение. — Он кивает. — От этих психов из Чёрного суда.

Я хмурюсь, но мы с Нико даже не переглядываемся. Так принято.

В нашем мире все слышали о Чёрном суде. Но никто — никто — не знает, кто мы такие на самом деле. Даже семьи.

Папа кивает:

— Мушкин исчез, его люди молчат, но понятно — значит, склады в Квинсе будут без присмотра.

— Понял, пап, — отвечаю я.

— Не сейчас, ребята. Просто чтобы вы были в курсе, — кивает он, хлопая меня по плечу.

Он поднимает бокал:

— Alla famiglia.

— За семью.

— За прошлое, что сделало нас, за настоящее, что связывает, и за будущее, что ждёт впереди.

Он вдруг хмурится, но поднимает бокал снова:

— Пусть наши руки будут крепки, сердца — сильны, а дорога домой — всегда открыта.

Мы чокаемся. Смех, разговоры, жизнь.

Но тут что-то не так.

Папа всё ещё стоит с поднятым бокалом. Но не пьёт. На лице появляется гримаса боли.

— Папа? — зовёт Бьянка.

Я вижу это будто в замедленной съёмке: папа отшатывается, бокал выпадает из рук и разбивается, разлив вино, похожее на кровь, по полу.

Он падает.

Нет.

Нет!

Бьянка кричит.

Нико бросается к нему, подхватывая до того, как он ударяется о пол.

Темпест вскрикивает, Кратос уже отодвигает стол, Данте помогает опустить папу на пол.

Я падаю рядом, хватаю его за плечи:

— Папа! Папа!

Такого не должно быть. Вито Бароне не может упасть за семейным столом.

— Вызовите скорую! — орёт Нико.

Папа бледен, дышит тяжело. Его глаза встречаются с моими — и я впервые вижу в них страх.

Впервые в жизни я сам боюсь так, как никогда не боялся прежде.