«ты либо со мной,либо против меня»

— Я не просто какой-то бандит, Амелия. Не просто хожу с пушкой ради понта. — Гриша стоял у окна, курил, не глядя на тебя. — У меня люди. Деньги. Врагами всю Москву можно накрыть.

Ты сидела на диване, кутая ноги в плед, но холод шел не от окон — от слов.

— То есть, ты — кто? Мафия? Убийца?Он обернулся.— Я тот, кто решает, кто живёт, а кто — нет.

Ты посмотрела ему в глаза.— И ты думал, я просто скажу: «Окей, любимый, давай жить с трупами у двери»?

— Я думал... что ты поймёшь. Что любовь важнее.— Гриша, если ты хочешь быть со мной — ты всё это должен бросить. Людей, оружие, свои разборки. Всё. Или забудь меня.

Он подошёл ближе.— Ты не понимаешь, в этом мире выхода нет. Я не могу просто «уйти». Это не офис. Тут не увольняются — тут умирают.

— Значит, умирай. Но не рядом со мной, — тихо сказала ты, глядя ему в глаза.

⸻

Прошло две недели.

Ты узнала о беременности. Сидела в ванной, сжимая в руках тест, в глазах стояла паника. Ты не знала, что делать.А потом просто пошла... и сделала аборт.

Ты никому не сказала. Даже ему.

Но он узнал.

⸻

— Ты с ума сошла?! — голос Гриши сотрясал стены. — Ты убила МОЕГО ребёнка! Без спроса! Без слова!

Ты отступала назад, будто в замедленной съёмке.— Это моё тело. Моя жизнь. Я не могла родить ребёнка от убийцы.

— Не называй меня так! — Он подошёл слишком близко. Рука сжалась.Ты вжалась в стену, сердце колотилось как бешеное. Он почти поднял руку. Почти.

А потом замер.

Ты посмотрела на него — не со страхом, а с отвращением.— Всё. Я ухожу.

Он не остановил тебя.

⸻

Ты переехала. Маленькая квартира на другом конце города. Бесконтактная доставка. Заблокированные номера. Тишина.Но... не полная.

Каждый вечер ты чувствовала взгляд. С улицы. Из машины. Из подъезда.

Шаги. Чужие силуэты. Кто-то шёл за тобой по улице. Кто-то стоял у подъезда.Ты была уверена — это Гриша.Преследует. Хочет вернуть. Или мстит.Ты стала бояться выходить одна. Не спала ночами.

⸻

Однажды ты открыла дверь — и замерла.

— Привет, Амель. — Улыбка. Чуть дерзкая. Чуть дикая.Артём. MAYOT.

— Ты... что ты здесь делаешь?— Я за тобой слежу. Давно. Не Гриша. Он не знает, где ты. А вот я — знаю.Ты отступила на шаг.

— Зачем?Он пожал плечами:— Потому что он — псих. А я не хочу, чтобы ты пропала. Или умерла.— Ты... его друг.— Уже нет.