Воспоминания

Мрак. Боль в обожжённой руке. Холод наручников. Решётка на единственном окне. Хотя, наверное, нет даже этого окна. Я был заперт в клетке, только прутья в ней заменяли стены. Время застыло. Я до сих пор не мог примириться с мыслью о том, что пойман. Такое странное ощущение уязвимости... Я давно его не испытывал.

Я всегда был сильнее всех. Лучше всех. Хитрее всех. Ещё с начальной школы, когда ради интереса украл ручку своего одноклассника и свалил всю вину на другого. Мне поверили. А разве могло быть иначе? Я был спортсменом, отличником, всеобщим любимцем. Меня ставили всем в пример. Я умел многое. И осознавал свою власть над другими.

Однако существовало место, где я был никем. Там меня унижали и избивали, несмотря на все школьные отличия. Я не мог противостоять, потому что они все были гораздо сильнее меня физически. И морально. Думаю, школьных неженок они убили бы одним ударом кулака, одним метко брошенным словом. Дети, не имеющие семей, всё равно что дьяволы, поднявшиеся из Преисподней. И я среди них был лишь чертёнком.

Впрочем, даже так я обязан был выжить. Поэтому учился жестокости у этих детей. Миром правит Сатана, а Бога не существует – это я уже тогда понимал.

В школе я смеялся, когда другие плакали, но, разумеется, про себя. Не хотел, чтобы кто-то знал мои истинные чувства. Я спокойно наблюдал боль других людей. Может быть, то было равнодушие. Хотя отчасти я всё-таки наслаждался их страданиями. Наконец-то кто-то испытывал то же, что и я в детдоме. А как прекрасно было разбивать девушкам сердца... Они ведь не понимали, что все мои слова - просто красивая ложь. Глупышки.

Но моей первой настоящей жертвой стал простой уличный пьяница. Тогда я возвращался домой с вечеринки, а он бросился на меня, размахивая пустой бутылкой из-под дешёвой водки. Всё получилось как-то быстро, неловко - у меня под ногой оказалась длинная палка с острым концом, и я вдруг вспомнил мальчика, делившего со мной комнату – его отец также выпивал. Я кинулся на мужчину, подобрав своё грубое оружие. Один взмах – и он лежал мёртвый. Остриё проткнуло сонную артерию. Трудно описать словами то, что я почувствовал тогда. Смесь страха, удивления и... удовлетворения. Я смог отомстить за боль одного ребёнка.

С тех пор убийства стали для меня чем-то вроде искусства. Я, как художник, пробовал те или иные образы: украшал тела своих подопытных ровными царапинами, синяками или сердцами, вырезанными ножом по коже, кровавыми узорами на руках и предплечьях. Аккуратно рассекал пополам губы, выкалывал глаза, вставляя вместо них камни, отрубал пальцы - всё, на что хватало фантазии. Ради этого стоило пожертвовать чистотой своей одежды. Я заставлял их страдать физически так же, как страдал я внутренне – ведь если бы все эти люди не бросали своих сыновей и дочерей, не было бы той боли. Их смерть становилась расплатой за искалеченные жизни детей. Разве это было несправедливо?

Больше всего мне нравилось ставить эксперименты на девушках – каждая из них могла стать матерью ребёнка, оставленного на произвол судьбы. Я делал из красавиц кукол - превращал трупы в восковые фигуры и даже не жалел денег на украшение их тел цветами.

Пожалуй, изучать цветы я любил также сильно, как убивать женщин. Отличие состояло лишь в том, что цветы стали моей профессией - я работал флористом в научно-исследовательском институте, - а убийства - хобби. Каждая моя жертва имела свой цветок - тот, с каким человек у меня ассоциировался. Так я их и запоминал - свои творческие произведения.

Я хорошо помню свою последнюю жертву. Молодая рыжеволосая девушка с россыпью веснушек на бледном лице. Почти совсем девчонка. Ей просто не повезло пройти мимо меня. Бедняжка... Я не стал изменять её внешний вид - лишь чуть-чуть подрезал волосы и попытался скрыть ими небольшую ранку на виске - там прошла пуля. Ну и, разумеется, оставил рядом цветы - белые розы, купленные мной в цветочном магазине.

Я был осторожен. Искусно маскировал своё присутствие. Создавал "картину" ночью, в заброшенном парке, вдали от клубов и оживлённых проспектов. Но не в подъезде - я слишком уважал свою работу. Мне помогала луна – мой верный спутник. Однако на этот раз даже она не смогла уберечь меня...