Жаль

Жаль. Все это, нас жаль. Как родное, как часть собственного тела раньше ощущала тебя. И ты, я знаю, тоже любил меня. что-то мы не так сделали, где-то не подрассчитали.

Точного момента не было. Их никогда не бывает. Моменты осознания - да, а моменты действия - нет. Все тянулось долго, постепенно... Не поймёшь, когда любимая фарфоровая чашка, твой подарок, соскользнула с блюдца и покатилась. Но вот она уже у края, вот-вот разобьётся о пол.

Любовь моя, любовь твоя... Она теперь третьей тенью ходит по дому, прячется в любимых, уже опостылевших вещах, заворачивается нашим одеялом. Прячется от глаз, тусклая, немощная, больная. Еще неделя-пара и она все хуже. Не прячется с глаз, обессилевшая. От нее пахнет, да что там, воняет. Разит разложением изгнившая, изъеденная язвами любовь. Не взглянуть на нее мне - страшно, мерзко, жалко. А она все лежит на старом диване, не жива, но еще не издохла. Столько мучается, а все никак не помрет. Смотрит все своими черными, влажными, скулящими глазами, смотрит...Ох, скорее бы, скорее бы...Жалко, как скотину на убой. От чего так цепляется за жизнь прокаженная? Жалко. И ее, и себя...И тебя, тебя жалко. Только не понятно, видишь ли ты труп на диване? Слышишь запах, зловоние чувствуешь? Жалобные, упрямые стоны будят ли тебя ночью? Дают ли тебе спать? Или я одна