Эпилог: «Вы же - история»

Прошло семь лет.

Комната была завалена игрушками, мягкими пледами и кружками с подтеками какао. На стене — фотографии. Не чёткие постановочные портреты, а живые: в обнимку, в снегу, на кухне, в пижамах, у новогодней ёлки, с малышом на руках.

На полу — девочка лет шести.Карие глаза, непослушные кудри, крохотные наушники в ушах и старенький iPad, из которого тихо звучал голос:

> — «Йо, народ, всем привет, с вами Ростик...»

Она обернулась на голос мамы, стоящей в дверях с кружкой в руках:— Опять ты в папиных архивах?

— Я смотрю старый стрим, где он тебе подарил букет, — важно сказала девочка. — Он тогда покраснел!

Алиса улыбнулась.— Он и сейчас краснеет, когда я ему говорю, что он мой герой.

Девочка задумалась.— Мам... А вы знали, что про вас писали посты? И делали эдиты? И что у вас была фан-база?

— Мы догадывались, — смеётся Алиса. — Они нас держали, когда было тяжело. И они радовались за нас, когда мы справлялись.

Маленькая вздыхает.— Вот бы и про меня так делали.

Алиса опускается рядом, гладит по волосам.— Ты не спеши становиться интернет-легендой. У тебя есть то, что не всегда было у нас — настоящая любовь рядом, с самого начала.

---

Позже, вечером, когда Ростик вернётся с магазина с пачкой мини-зефира, Алиса шепнёт ему на ухо:

— Наша дочь нашла стрим с предложением. Она сказала, что «мы — история».

Ростик усмехнётся, укусит один зефир и скажет:— Мы? Нет.*История — это то, что закончилось.*А мы — *навсегда.*

---

🤍 Конец.