Эпилог: Вкус счастья

— Ты опять пересолил! — Соль смеётся, пробуя суп.

Хёнджин стоит у плиты, в фартуке с надписью "Шеф по любви". Слишком серьёзный, будто готовит на мастер-класс.

— Это не соль. Это... акцент! — оправдывается он, а потом улыбается уголком губ. — Ну ладно. Чуть-чуть пересолил. Но специально, чтобы ты смеялась.

Она подходит к нему, встает на носочки и целует его в щеку. — Тогда ещё немного соли. Я хочу смеяться всю жизнь.

Музыка играет где-то на фоне. Тихий джаз, в который они никогда бы не вслушались до этого. Но сейчас... она идеальна.

Хёнджин берёт её за талию. — Потанцуем?

— Прямо сейчас? В пижаме? — В пижаме, в муке, с пересоленным супом. Ты — моя идеальная женщина.

Он притягивает её к себе. Они кружатся посреди кухни, будто это бал. Свет отражается в её глазах, и он видит в них себя — не прежнего, не сломленного... а настоящего.

— Знаешь, — шепчет он, целуя её висок. — Я когда-то думал, что любовь — это боль. Что счастье — это недостижимо. Но потом появилась ты.

— И оказалось, что счастье — это ужин на двоих и твой пересоленный суп?

— Счастье — это ты. Просто ты.

Она смеётся, прижимаясь ближе. И в эту секунду, среди запаха чеснока, хрустящей корочки хлеба и шёпота любимого — она понимает: это и есть счастье. Никаких огней, никакой драмы. Просто — любовь.