Письмо №11. Вы больны - увы! - не мной.

"Мне нравится, что вы больны не мной,Мне нравится, что я больна не вамиЧто никогда тяжелый шар земнойНе уплывет под нашими ногами.Мне нравится, что можно быть смешной -Распущенной - и не играть словами,И не краснеть удушливой волной,Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мнеСпокойно обнимаете другую,Не прочите мне в адовом огнеГореть за то, что я не вас целую.Что имя нежное мое, мой нежный, неУпоминаете ни днем, ни ночью - всуе...Что никогда в церковной тишинеНе пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукойЗа то, что вы меня - не зная сами! -Так любите: за мой ночной покой,За редкость встреч закатными часами,За наши не-гулянья под луной,За солнце, не у нас над головами,-За то, что вы больны - увы! - не мной,За то, что я больна - увы! - не вами!

Если тот, кто будет тебе читать это письмо, Ромэн, не моймет, то ты поймешь. Я же знаю, как сильно ты увлекаешься литературой. А Ален Гинзберг? А его поэма"Вопль"? Ты думаешь я не видела твою татуировку на безымянном пальце в виде слова "HOWL". Ну и ирония... Твоя дислесия и литература - они сдружились, или как это назвать?  Можно ли назвать тебя странным, имея в виду что-то прелестное и пока что, не до конца изведанное мне? И всё же, каким бы ты не был необычным, мне кажется теперь ты не просто мой читатель, а что-то большее.

У тебя есть своё любимое произведение - "Вопль", а вложенное стихотворение - любимое моё. Оно так описывает всю ситуацию, происходящую с нами... "

Подпись. Конверт. Адрес. Всё готово. 

Джанет не занимает много времени добраться до дома парня. На улице никого нет. Одинокие фонари по-прежнему хаотично мигают, и то ко раздражают глаза. Прищюрившись, девушка удостоверяется, что в окна никто не смотрит. Всё чисто. Она подходит к почтовому ящику, вложив в него своё письмо, своё одиннадцатое письмо.

— Это мне? — Девушка не ожидает услышать чей-то голос позади неё, но она уже привыкла к таким непревзойдённым появлениям парня. Она разворачивается. Ромэн. Парень, на лице которого красуется ухмылка.

— Ну, как видишь. — Девушка так же улыбается в ответ.

— О чём письмо?

— Прочтешь и узнаешь. — Девушка ехидно улыбнулась, после чего ушла, оставив парня стоять самому у почтового ящика.

Она уходила с чувством гордости. Гордости за саму себя, и даже непонятно по какой причине. Она ходила, думая о том, что меняется, о том, что теперь она не чувствует уязвимости перед ним. А он в свою очередь не загружал свои мысли прочим, кроме одного - неё.