Так проще...

Я жила единственной мыслью. Она была моим кислородом, моим ядом, моим счастьем, моей болью, моим пламенем, что заставляет жить, моим льдом, что тормозит меня.

Моя мечта.

Я желала увидеть его, обнять, почувствовать запах адеколона, что ненавидела до встречи с ним, хотя для него я была лишь призрачным подобием лиц, фигур, имён...

Но для меня это было неважно.

Я довольствовалась своей эфемерной любовью к нему. Мне было достаточно просто знать, что он рядом, и не важно, что это "рядом"- города, страны, континенты. Я чувствовала его. Я довольствовалась знанием, что его сердце, не отягощённое страданиями, бьётся, что каждое утро его губ касается улыбка. Или другая девушка.

Неважно.

Я была готова бесконечно разрывать свою душу, лишь бы он был счастлив. Я была готова являться незаметной  сумрачной тенью, лишь бы он не осмеял меня.

Я была готова хранить в себе любовь к нему, даже если когда-то она погубит меня.

Я знаю, что нам не быть вместе. Глупые девичьи мечты слишком рано разбились во мне. Я научилась скрывать эмоции, чувства. Я научилась наблюдать за миром со стороны, не давая о себе знать.  Я никому не позволю разбить меня вновь. И пусть, что душа и сердце мои обратились в камень. Так проще. Проще делать вид, что ты живёшь книгами, искусством, которые на самом деле стали твоими персональными клетками. Проще. Ведь люди перестают видеть тебя. Отныне для них ты-лишь неизведанная и непонятная часть общества, которая не достойна и внимания.

Проще.

Ведь так, я могу пережить свою любовь к нему.

Я знаю, что ты никогда не прочтёшь это. Но я люблю тебя. Слишком сильно, чтобы не умирать внутри. Слишком слабо, чтобы рассказать тебе. Но , Боже,Как я тебя люблю.