Глава 19. Без света. Без шума. Только мы.

Часы показывают 22:41, когда кто-то тихо стучит в окно моей комнаты.Я уже знала, что он приедет сегодня.Но всё равно — сердце как будто делает сальто.Я подхожу. Открываю окно.Кэмерон — в серой футболке, чуть мокрой от ночного тумана. Внизу под балконом — его байк.А в глазах — тот самый взгляд. Тот, от которого внутри всё замирает.— Могу подняться? — шепчет он.— Всегда.Через пару минут он уже в комнате.Молчит. Я тоже.Нас разделяет меньше метра.И при этом — целый мир.— Я думал, ты не простишь, — говорит он наконец.— Я думала, ты не вернёшься.— Я боялся, что если останусь, то разрушу тебя.— А я боялась, что разрушу нас, — шепчу.Тишина.Он делает шаг.Потом ещё один.Останавливается прямо передо мной.— Тогда скажи. Без шуток. Без «я не готова». Просто... правда.— Что? — прошу.Он смотрит прямо в глаза.— Ты выбираешь меня?Я делаю вдох. Глубокий. Осознанный.— Да.— Даже если будет сложно?— Уже сложно.— Даже если я не влезаю в твои планы?— Значит, мои планы надо переписать.Он выдыхает. Словно сбрасывает груз.— Скажи это ещё раз.Я улыбаюсь.— Я выбираю тебя, Кэмерон Риверс.Он тянется ко мне. Осторожно. Как будто боится, что я исчезну.Но теперь — я не исчезаю.Наш поцелуй — тихий. Не вспышка.Пламя. Медленное. Настоящее.В нём — всё: извинения, страх, нежность, выбор.Я касаюсь его руки. Он — моей спины.И впервые с начала этой истории — я не думаю.Я просто чувствую.Он касается моего лба своим.— Нам будет больно, да?— Иногда.— Но и красиво?— Очень.Он остаётся на ночь.Мы не спим. Не делаем ничего большего.Просто лежим рядом. Он читает мои старые записи. Я перебираю его пальцы.Иногда мы смеёмся. Иногда молчим.И в этом — всё.Мир всё ещё может быть против.Но мы — уже вместе.