одиннадцать

"Скоро мы приедим?" тинейджер спросил у престарелой дамы.

"Да" отрезала дама.

Я смотрела в окно.Он тайком посматривал на меня.

"Ты пишешь романы или триллеры?" он спросил.

"Я не писатель" я не смотрела на него.

"Ну и ладно" он откинулся на сиденьи.

Он пробарабанил беспорядочно.Я проверила телефон.Он был разряжен полностью.Ещё несколько минут я смотрела в окно.

"Триллеры" я нарушила тишину.

"Значит автобус должен разбится" он заявил.

"В смысле?" я уточнила.

"Ну, если бы ты сказала роман, то мы бы были вместе в конце поездки, но ты пишешь триллеры, а значит автобус разобьется." он обьяснил.

Автобус наехал на выбоину.

"Это жизнь, а не книга" я заключила.

"Докажи обратное" он улыбнулся.

Я следила за дорогой.Начался дождь.

"Какую музыку играет твоя группа?" я спросила.

"Тяжелую" он ответил.

"Значит, мы обречены" я заявила.

"Это жизнь, а не песня" он уточнил.

"Докажи обратное" я отвела взгляд.