9

Элла хозяйничала в доме Воронова. Впервые за столько лет квартира наполнилась запахами еды и средств для уборки, впервые за столько лет сюда вернулась жизнь. Все никак девушка не могла успокоиться, смотря на рабочий стол, заваленный бумажками. Она решила составить карандаши, сложить бумагу в стопку, а скомканные листки вовсе выкинуть. Что-то заставило ее развернуть один из таких свертков. Эллу поразила вопиющая бездарность, что кишела в строках незаконченных стихотворений.  Нечто низкое, отвратительно смазливое. Ей даже показалось, что это не работа Романа, но почерк то его. Он что-то зачеркивал, что-то исправлял. Он тратил время на написание подобного. 

Элла сунула листок в карман и продолжила заниматься домашними делами. Чуть погодя вернулся и виновник ее волнения. Он скинул ботинки, повесил пальто на вешалку. 

- Что за дивный запах? Что ты готовишь? 

На мгновение Рома вернулся в детство. В те дни, когда он возвращался после занятий. Мама что-то готовила, папа сидел на кухне или в гостиной и читал что-то или же ругался с телевизором. 

Элла вышла в коридор и с серьезным лицом, сунула Воронову недописанное стихотворение. 

- Что это? Я спросила: "Что это?"!  

- Где ты это взяла?

- Это не имеет значения.  Ты что, сошел с ума? Я не могла поверить своим глазам! Как такой позор мог выйти из-под твоей руки? 

- Забудь. 

- Рома, это не похоже на тебя. 

- Так нужно. Поверь мне. 

- Нужно? Решил податься в ширпотреб?!

- Это лишь наброски! Мне жаль, что ты это увидела. 

- Как можно губить свой талант? 

- Элла...  Ты ничего не понимаешь. Моя жизнь была бездарна! А это, это шанс. Шанс что-то изменить! Какая разница насколько они хороши, главное - их читают и будут читать! Мне это нужно!

- Как знаешь.