7

День сегодня не располагающий. Сыплет мокрый снег, под ногами грязь. Небо затянули тяжелые серые облака. Вместе с погодой испортились и люди - мрачные лица были опущены в землю, от страха не упасть. 

Редактор долго всматривался в лист, попивая кофе. Его хмурый взгляд бегал с одной части листа на другую. С каждой строчкой морщины вокруг глаз становились все яснее и яснее. 

- Роман. Константинович. - Мужчина тяжело вздохнул, смотря прямо в глаза Воронова. 

- Что-то не так?

- Давайте на чистоту. Это никуда не годится. Вы вообще знаете ,что такое коммерческая поэзия?

- Что, простите?

- Эти стихи никто читать не будет, да, к тому же, они крайне отличаются от одобренных набросков других поэтов. Будьте попроще. Не надо вот этого всего люди не поймут. Такие сборники чаще покупают девочки-подростки, которые любят читать про сопли, сигареты, кофеек и депрессию. Ваших метафор они и вовсе не поймут. 

- Тогда, чему мои стихи смогут из научить?

- Ничему. Вот именно. Им  это не нужно. Никто не собирается проводить анализ. Они прочитали, выписали пару цитат к себе на страничку в инстаграм и забыли тут же. 

- Это... 

- Роман, я вижу в вас талант и верю, что мы друг друга поняли. 

- Да. Хорошо. 

- Отлично. С вами приятно работать. 

Небо заметно потемнело, поднялся ветер. Снег на лету превращался в лед, что расцарапывал любые свободные участки кожи. 

Телефонный звонок. Когда Рома увидел имя вызывающего, ему не хотелось брать трубку, но последующие миллионы вопросов куда страшнее. 

- Ах, ты уже закончил? Как все прошло? - Воодушевленно сказала Элла.

- Да... Все отлично...

- Твоему редактору понравились стихи?

- Да... Сказал, что одно лучше другого, не мог выбрать. 

- Здорово. Теперь ты на шаг ближе к своей мечте? 

- Да.