Дело закрыто

Работа тяжела. Вот уже месяц полный завал. И я не из тех, кто усердно трудится и достигает успеха, как обычно бывает в сопливых сериалах. Я просто не хочу остаться без премии. Я не герой романа, написанного сентиментальным меланхоликом с ранимой душой. А если и герой, то не романа вовсе. Скорее, я "маленький человек" Гоголя. Да, такого описания мне достаточно. Я не огорчён, нет, я просто реалист. Но я солгу, если скажу, что я не размышлял, ходя с фонариком в руках по тёмным уголкам моего чёрствого мозга, в какой момент всё пошло не так. Или, напротив, всё пошло, как было надо.

Робкие, но ритмичные шаги отвлекли меня от размышлений, которые, в свою очередь, снова завладели мной. А ведь у меня ещё много работы, и ни на что другое времени нет.

— Пойдём покурим? - мой немногословный товарищ, видимо, уловил мой настрой и вовремя вмешался.

— Только недолго, а то не успеем всё закончить.

Должен признать, я был благодарен ему за помощь, думаю, даже смог бы назвать его своим другом. После нескольких часов непрерывной работы мне был просто необходим глоток свежего воздуха.

— За мной, выйдем на крышу. Хочу посмотреть на ночной город - сказал я, ведь мы не особо полюбуемся видом с моего второго этажа. Ещё и окна выходят во двор.

Нам повезло воспользоваться одной лазейкой, которую я обноружил около года назад. Выкурив по сигарете, мы подошли к перегородка. Может, это была не лучшая и не самая безопасная идея, но в тот момент острые ощущения возвращали меня к жизни.

— Всё же отсюда открывается прекрасный вид. - да, особенно после заката, когда солнца уже нет, но разводы, которые оно нарисовало, остались шрумами на небе.

— Знаешь, я ждал, когда мы останемся вот так, в подобном месте. - то ли это начало личного разговора, то ли неудачная попытка поддержать диалог. Я решил промолчать.

— Мне многое хочется тебе сказать. Мы же друзья? Надо быть честным, - он повернулся ко мне с искоркой безумия в глазах. - всё это время было так тяжело видеть тебя, помогать тебе. Но у меня никогда не было добрых намерений...

Его холодные, как у трупа, руки впились в воротник моей куртки. По моему телу пробежали мурашки. То ли от ледяных рук, то ли от понимания происходящего.

— Ева. Ева Прокофьева. Моя сводная сестра. 8 класс. Ангар недалеко от школы. Ремешок её сумки. Её холодное безжизненное тело. - С каждой деталью, упомянутый им, мой мозг рисовал картину, будто собирая пазл, стряхнул пыль с задыинутых когда-то давно воспоминаний. - Я знаю, что это ты убил её. Она постоянно приходила домой в слезах. - Его хватка окрепла. Не хочу. Не хочу вспоминать. Отказываюсь!

— Следствие закрыло дело! Это было самоубийство! Я не виновен! - Я начал терять остаток рассудка.

— Жил, как тварь, как тварь и сдохнешь. Даже если это сделает меня таким же убийцей, даже если сестрёнка не желала этого, я дал обещание, что убью тебя своими же руками. Всё это время я думал, искал подходящий момент после того, как втёрся в твоё доверия. - Я почувствовал, как он приподнял меня. Никогда бы не подумал, что в его руках столько сил. Быть может, злость послужила причиной? Толчок. Потеря чувства земли под ногами.

Теперь я припоминаю. Ангар. Ева и я. Её вечное нежелание смириться с ролью, которую, я ей дал — роль жертвы. Борьба. Ремень её сумки, обмотанный вокруг шеи. Её руки не были подготовлены к дракам. А мои были...

Отпускаю... Отпускаю надежду и тону в пучине своего отчаяния и вины. Это конец. Мой конец. Поделом.

Приглушённый свет луны сменяет бездушная тьма. Но что-то виднеется вдали. Оно приближается. От него не укрыться.

Тёплые солнечные лучи ударили по моим глазам, знаменуя начало нового дня...