Глава 2.5. Разговор с отцом

Ками просидела в комнате весь оставшийся день. Ссора с матерью была как гром среди ясного неба, оставив в ней неприятный осадок, словно кто-то взял да забил в её сердце кривой гвоздь. Она злилась на себя за свои слова, но ещё больше злилась на маму — за то, что та всегда умудряется выставить её виноватой.

Сквозь закрытую дверь доносились звуки семейной "нормальности" — шуршание кастрюль, мягкий голос матери, уговаривающей кого-то по телефону, и скрип паркета под тяжёлыми шагами отца.

"Так, хватит. Надо выйти, подышать воздухом и попытаться не убить никого по пути," — подумала Ками и рывком поднялась с кровати. Она прошла в ванную, плеснула в лицо холодной водой и уставилась на своё отражение.

— Вот это да, Ками, — пробормотала она себе, кривя губы. — Смотришь в зеркало и видишь "главную героиню депрессивной драмы года".

Её глаза были покрасневшими, а волосы растрепались так, будто она решила примерить образ "свободного художника в истерике". Впрочем, ей было плевать. Она вышла в гостиную с видом человека, которому больше нечего терять.

За кухонным столом сидел отец. Его внимание было приковано к ноутбуку, а между ладоней клубилась кружка кофе, из которой уже давно перестал идти пар. Отец выглядел усталым, как будто он только что участвовал в марафоне по выживанию в офисных джунглях.

— Пап, можно тебя на минуту? — спросила Ками и тут же заметила, как его плечи немного напряглись. Вот он, её "любимый" отец — король неловких пауз и мастер избегания конфликтов.

— Что случилось? — спросил он, не отрывая глаз от экрана.

— Да ничего. Просто захотела поговорить. Это же нормально, да? — Ками сделала шаг вперёд, упираясь руками в спинку соседнего стула. — Я могу с тобой поговорить или ты слишком занят?

— Я слушаю тебя, Камилла, — ответил отец и наконец закрыл ноутбук. Его голос был ровным и бесцветным, как серое небо за окном.

— О, ты даже смотришь на меня! Ух ты, целых сто процентов внимания, — произнесла Ками с фальшивым восторгом.

Отец вздохнул. Этот его вздох говорил больше, чем любые слова. Он был как "я слишком устал для этого разговора, но от него не сбежать".

— Камилла, давай без… этого. Просто скажи, что ты хочешь.

— Хорошо, — Ками уселась напротив и сложила руки на груди, пристально глядя на него. — Я хочу понять, почему мы сюда переехали. По-настоящему. Не эти сказки про "лучшие возможности" и "новое начало". Почему, пап?

Он сжал пальцы вокруг кружки и отвёл взгляд.

— Я уже объяснял. Это работа. Новый проект. Я не мог упустить этот шанс.

— А нас ты мог упустить? Меня? Мам? Ты хоть раз подумал, что нас здесь ничего не держит? — её голос дрогнул, и она ненавидела себя за это.

Отец помолчал. Он смотрел на кухонный стол так, словно пытался разглядеть на нём ответ на этот вопрос.

— Ты преувеличиваешь, — наконец произнёс он. — Да, это сложно. Но со временем ты привыкнешь.

— Привыкну? — Ками усмехнулась и откинулась на спинку стула. — К чему привыкну? К тому, что ты теперь разговариваешь со мной раз в неделю? Или к тому, что мама делает вид, что у нас "идеальная семья"?

— Камилла, прекрати.

— Нет, ты прекрати! — она стукнула ладонью по столу, и звук резко прервал тишину. — Прекрати делать вид, что всё в порядке! Ничего не в порядке, пап. Ты не видишь? Ты уходишь от всего.

Его взгляд стал тяжёлым.

— Ты не понимаешь, Камилла. Иногда нужно идти на жертвы ради будущего.

— Будущее, — с горькой усмешкой повторила она, как будто это слово было на вкус кислым лимоном. — Знаешь, ты так много говоришь про будущее, что совершенно забыл про настоящее.

Он открыл рот, будто хотел возразить, но передумал. Вместо этого он просто молча смотрел на неё — и этот взгляд был как стена. Безразличный, непроницаемый.

— Ладно, забудь, — Ками резко встала и двинулась в сторону выхода. — Разговаривать с тобой — это как биться головой о бетон. Ты никогда не слушал и не начнёшь.

— Камилла…

— Спокойной ночи, пап, — бросила она через плечо и вышла из кухни.

Она захлопнула за собой дверь спальни так, что в доме отозвался лёгкий гул. Опустившись на кровать, Ками уткнулась лицом в подушку и крепко сжала её в руках.

"Преувеличиваю? Привыкну? Что дальше? Скажет, что я сама виновата?"

Она глубоко вздохнула, пытаясь подавить в себе клубок обиды и злости. В голове крутились фразы, которые она не успела сказать, и фразы, которые лучше бы проглотила.

За окном продолжал идти дождь, барабаня по стеклу с таким же упорством, с каким Ками пыталась достучаться до своего отца. Но дождь хотя бы оставлял следы на окне. А её слова не оставляли в нём ровным счётом ничего.