6 глава

Петя ехал по Литейному на своей тёмной BMW.На часах — 15:18. Вечер был прохладный, ветер трепал листья, небо нависло низко. Тихо играла старая музыка, который он даже не слушал — просто фоном.

У него было задание от Михалыча: встретиться с людьми, обсудить оружие. Всё по плану, но голова — не здесь. Он чувствовал, что что-то не даёт покоя, как будто под кожей дрожь, а сам не понимает — откуда и почему.

И тогда он увидел её.

Возле школы, в переулке — шла Яна.

Она была с каким-то мальчишкой лет тринадцати — тем самым Артёмом, о котором он уже слышал краем уха, пацаны сказали.Петя чуть притормозил, оставаясь в машине, за стеклом. Не заметным.

Яна шла рядом с мальчиком, чуть наклонившись, спрашивая его:

— Ну что, какие темы у вас сегодня были? По математике?— Э... дроби... и ещё по английскому — времена какие-то.— Отлично. Разберём. Я тебе всё объясню. Ты не волнуйся, всё получится, — сказала она с лёгкой улыбкой.

На ней были серые джинсы и чёрная футболка. Волосы — распущенные, будто только что высушенные на ветру.Она выглядела... по-простому, но при этом как с экрана.Тонкая. Живая. Свободная.

Как модель, но настоящая.

И Петя вдруг не смог оторваться.Он видел её в платье на скрипке, в кафе в униформе, в пижаме через стекло подъезда.Но вот такая — с ребёнком, с улыбкой, с ветром в волосах —она будто...попала ему в сердце.

Не словом. Не движением.

Просто была.

Он смотрел и не подходил.Они свернули во двор.Он остался на месте. Руки на руле. Дыхание — ровное, но внутри всё как будто сдвинулось.

«Ты не из моего мира, Яна Зайцева......но теперь я не знаю, как жить — без того, чтобы не видеть тебя.»

Он сел ровнее.Завёл машину.Поехал дальше.Молча.

Снаружи — Петербург, с его делами, оружием, дымом.А внутри — её глаза.

Когда Яна и Артём дошли до подъезда, мальчик первым нырнул в лифт и нажал нужный этаж.

Дверь открыла та же женщина в очках — мама Артёма.

— Добрый вечер, Яна. Заходите.— Добрый. Всё по плану. Будем разбираться с дробями и временами.

⸻

Они сели за стол.Яна вынула тетрадь, листок, открыла учебник.Артём чуть поёрзал на стуле, но когда она начала объяснять — голосом спокойным, ясным, без раздражения — он начал слушать.

— Смотри. Вот у нас дробь: три четвёртых. Это значит, у тебя было четыре части чего-то — ну, торт, например. И ты съел три. А сколько осталось?— Одна.— Умница. А теперь наоборот: если осталось три, а всего было четыре, значит ты...— Съел одну.— Правильно. Видишь? Всё просто.

Она объясняла не как «учитель».Она была будто старшая сестра, которая знает, что всё получится — просто нужно спокойно показать.Временами — через примеры из мультиков. Где-то — через игру. Где-то — просто повторяла с ним вместе.

Мама стояла у двери.Смотрела.И не верила.

Её сын — который вечно кричал, когда доставали учебник,который плакал от математики,который не слушал никого —сейчас сидел и решал задачи.

Сам.Улыбаясь.

⸻

Прошёл час.Яна закрыла тетрадь:

— Ну что, герой, как ты?— Не знаю... но кажется, понял.— Понял. Я вижу. Ты сегодня молодец. Очень.

Он смущённо кивнул.А потом — тихо, почти шёпотом — сказал:

— Спасибо.

Яна улыбнулась.А мама подошла ближе и сказала:

— Яна... я в шоке. Честно.Он никогда... ну, вот так. Спасибо вам огромное. Сколько с нас?

— Столько же, как в прошлый раз.— Мало. Держите пятьсот. Вы стоите больше.— Нет-нет, — Яна смутилась. — Я же не ради денег. Мне просто нравится, когда получается.

— Знаете... не у всех такое получается, — сказала мама Артёма. — И не с каждым.

Яна кивнула.Взяла только 300.Пожала руку Артёму, улыбнулась ему — и вышла в коридор.

⸻

На улице уже стемнело.Пахло дождём.

Яна, прижала тетрадь к груди и пошла домой.В кармане — 300 рублей.Внутри — гордость и лёгкость.

Она не знала, что за углом, в машине, в тени, сидел Петя.Смотрел.Молчал.

И чувствовал, что уже не может — не думать о ней.