4 глава

После взрыва кафе Яна словно шла сквозь туман.

Целыми днями она молча ходила по городу: с папкой резюме, с отрешённым взглядом, с тихой надеждой в кармане.Работы не было. Да и сил не было — снова начинать, снова с нуля.Вечером сидела у окна с кружкой чая, и даже скрипку не брала. Руки не тянулись к струнам.Но именно в такой вечер позвонила преподавательница по музыке.

— Яна, приходи. Просто так, посидим. Может, сыграешь немного. Не молчи, хорошо?

⸻

Она пришла через два дня.

Квартира преподавательницы была та же: уют, цветы в горшках, старое пианино, запах кофе и пудры. На столе — ваза с конфетами. У окна — кресло, где сидела та самая пухленькая, светловолосая женщина лет пятидесяти, которая учила Яну с детства.

— Ну здравствуй, — улыбнулась она, вставая. — Жива, и слава Богу.

— Здравствуйте, — тихо ответила Яна.

Они посидели, поговорили немного — о музыке, о жизни. Яна расстроенно сказала, что сейчас не играет. Преподавательница вздохнула:

— Тогда... может, споёшь?

— Я? — Яна даже не поняла сразу.

— Ну а кто же? Тебе нельзя в себе всё держать. Пой. Просто... как дышишь. Не для сцены. Для себя.

Яна хотела отказаться. Всерьёз.Она считала, что петь не умеет. Всегда казалось: голос у неё слишком тихий, неуверенный.

— Вот. Песня Тани Булановой. Ты любишь её.— Не плачь?— Она. Спой, Яна.

⸻

Музыка заиграла в голове.Яна стояла перед пианино, не зная, куда деть руки.Закрыла глаза.

И запела"Не плачь, ещё одна осталась ночь у нас с тобой Ещё один раз прошепчу тебе: Ты мой..."

Голос был не громким.Не сценическим.А каким-то близким, домашним. Тонким.Он словно шёл изнутри, обволакивал, обжигал мягко.Он был настоящим.Когда Яна пела, в прихожей открылась дверь.Тихо. Почти неслышно.

Это был Петя.

Он пришёл к своей преподавательнице по пению — но услышав голос, остановился.Стал в дверях и не сдвинулся с места.

Он слушал.И не верил, что этот голос — из неё.

"Не плачь, так получилось, что судьба нам не дала С тобой быть вместе, где же раньше я была?..."

Яна закончила петь.Открыла глаза.А преподавательница уже хлопала в ладоши:

— Это... это прекрасно. Яночка, да у тебя голос ангела. Нежный, тёплый. Ты обязана петь, слышишь?

— Нет... — тихо прошептала Яна. — Я не умею петь.

— Умеешь. Просто не знала.

Она смущённо отвела глаза, покраснела.И вдруг почувствовала, что кто-то смотрит.

Повернулась.

Петя.

Стоял у двери.

Спокойный. В своей куртке, с тем же взглядом — тяжёлым, проникающим, но сейчас...Мягким.

Его глаза были честными.В них было удивление. И — восхищение. Без слов.

Яна замерла.

Ей стало стыдно. Будто он застал её голой, без защиты, без маски.Она отвела взгляд, стянула пальто с вешалки.

— До свидания, — бросила в сторону преподавательницы.

— Ян, подожди... — начала та, но Яна уже шла к двери.

Она прошла мимо Пети, чуть коснувшись его плеча.Он посмотрел ей вслед, и улыбнулся — коротко, чуть заметно.

А она — смущённо опустила глаза и вышла, будто её выбросило наружу порывом ветра.

⸻

Он стоял ещё пару секунд.Смотрел в точку, где она только что стояла.

И только шепнул про себя:

— Голос как снег... тихий... но ты его не забудешь.

——

Поздний вечер.Питер. Мокрые улицы. Блики от фар на асфальте.Машина — чёрная бмв — шла почти без звука. Тонировка, глушитель. Внутри — Петя.Пальцы на руле. Взгляд — вперёд, но не совсем здесь.

Задание было простое.Найти. Навести. Убрать.Человек — бывший связной, слил лишнее, вышел из игры не по правилам. Михалыч приказал быстро. Без шума.

Петя выследил его на Лиговке, у подъезда. Вышел из машины, сделал то, что должен, и исчез в темноте ещё до того, как кто-то успел закричать.Один выстрел.Точно. Без эмоций.

Он не думал.Тело двигалось само.

В машине пахло порохом. Немного. Он это чувствовал только сам. Никто бы не заметил.

⸻

Когда вернулся домой, был почти час ночи.Мама уже спала.Младшие — тоже. Тихо гудел холодильник, где лежала домашняя еда. С кухни пахло тушёнкой и чем-то сладким.

Петя прошёл по коридору, как тень.Разделся молча, повесил куртку на вешалку.Зашёл в комнату, лег в кровать, уставившись в потолок.

И только тут пришла она.Мысль. Образ.Яна.

Не человек, не девушка — состояние.

Он вспоминал, как она пела.Голос — как снег. Мягкий. Тёплый.Он убивал сегодня. Видел, как человек падает.А сейчас... лежал и думал о том, как нежно она смотрела в пол, когда смущалась.

«Не плачь, так получилось, что судьба нам не дала..»

Петя закрыл глаза.Он пытался выбросить её из головы. Но не мог.Это был не каприз, не страсть.Это было что-то странное.

Она была старше.Она была другая.Она жила правильно.А он — убивал за деньги.

И всё равно... внутри было будто щемящее тепло, которого он никогда не знал.

⸻

Он пролежал ещё час.Так и не уснул.

Смотрел в потолок.И думал не о Михалыче. Не о пистолете. Не о крови на асфальте.

О ней.