2-Контур

🏁 Контур 2 — “Первый и последний раз, Чикбой.”

Скейт-парк дышит пылью и дымом.Эш сидит на бетонном выступе, скейт рядом, в пальцах сигарета.В наушнике играет что-то странное — смесь трэпа и сирены.На лице — полное спокойствие.

Подходит Том.Чёрная куртка. Каменное лицо.Останавливается в двух шагах.

Она поднимает взгляд, не вставая.Медленно делает затяжку.И выдыхает дым в его сторону. В глаза.Прямо. Намеренно.

— Чего так напряжён, боссик? У меня ж выходной.

Он отвечает холодно:— Один на один. Сегодня. Без толпы. Ты и я.

Она фыркает.— А ты точно не хочешь обнять меня и поплакать?

Молчание.

— Ладно, ладно, — она встаёт, стряхивает пепел.— Будем считать, что я добрый бог уличных гонок и разрешаю тебе проиграть ещё раз.

Он смотрит.Жестко. Но внутри — что-то подрагивает.

> — Встретимся на старой трассе. Полночь. Не опаздывай, реваншист.

Полночь.

Старая трасса. Только две машины. Никакой публики.Том — холоден как лёд.Эш — с жвачкой, одной рукой рулит, другой листает музыку на плеере.

Старт.Она рвёт вперёд — смело, резко, дрифтит в поворотах.Но он держит темп.Не смотрит в сторону.Не думает. Только трасса.

На последнем повороте она чуть заносит.Малейшая ошибка.А он — врывается вперёд.Финиш. Он победил.

---

Они выходят из машин.Пыль. Гудит мотор.Он подходит к ней — твёрдо, как победитель.

А она...

Смеётся.

> — Ну шо, поздравляю, Томми.Первый раз. Наслаждайся.

— Ты проиграла.

— Я отвлеклась. Там мышь пробежала. Наверное, твоя фанатка.

Он хочет что-то сказать, но она поднимает руку, типа “стоп”.

> — Расслабься. Ты выиграл.

На целых две секунды был круче меня.Не забудь запостить это в блог: “наконец-то не обосрался”.

Она подмигивает.Поворачивается и уходит к своей тачке, жуя жвачку.

> — В следующий раз, Чикбой, я даже не включу музыку.Пусть твоя самооценка хоть немного полетает.

Он стоит и смотрит ей вслед.Понимая:

> она проиграла.Но только в гонке.Не в этой игре.